entonces me terminé de convencer de lo insoportablemente chanta que es esta sociedad y por tanto del enorme cúmulo de cosas, situaciones, conductas y demases consideradas anormales. Entonces me interrogo si no será, por tanto, mejor buscar una situación vital más cómoda?. Algo donde lo normal, es decir, las normas que rigen esa sociedad se hayan flexibilizado, de manera tal de sentirse un poco más libre y cómodo. La dura que igual buscaría eso. En la vida urbana, en ciudad grande y cosmopolita, no alejado en zonas rurales a medio abandonar del mundo.
Yo sé que suena muy asqueroso, pero la dura que si la vida en sociedad te significa una crisis constante, injusta, estresante, agobiadora, entonces la lógica es buscar otra cosa, otro lugar donde tengas un algo más de libertad... el tema es si existe un lugar que te de un pichintun más de libertad. Puta la hueva
Otra cosa que se me ha pasado por la cabeza es eso de escribir un libro... sí, escribiría un libro de poesía, se llamará poemario por que creo que suena bien, pero no sería poemario así a secas, se llamará poemario. Poemas odiosos. Que ganas de escribir poemas odiosos, bien cargados de nefastos fardos de odio para esparcir. Que ganas de ser absolutamente irreverente. Cantar unas pocas duras, que el che era un hijo de puta que ya esta muerto que lagos es un radical abortado, que le vamos a practicar necrofilia a pinochet hasta que nos culiemos a sus huesos, no sé tirar mierda con ganas. No sé si podría realizar tan heroica tarea. Por ahora se ha vuelto a hacer tarde así que pido línea para entrar este tren e irme a descansar, a ver si te veo otra foto para mandarte en la parte de mañana. Ah!, a todo esto, mañana probablemente me quede en cama así que a ver si te termino la carta para que la puedas leer luego. Hasta mañana brother.
Es otro día, no es el mañana del que te hablé recién, es otro día porque el día en cama fue día muerto, o sea, no hice nada. Por ahora (son las 12:30 de la noche) me voy a volar y te sigo escribiendo.
Han pasado unos días desde que escribí las líneas de allá arriba. Los avatares de la vida me han mantenido ocupado. Por lo demás ahora tengo buena y sana la impresora, así que bueno será estrenarla con esta cartita para mi hermano.
Mañana tengo que ir a un trámite triste con un ex alumno que se cayo en bici y quedó paralizado paralítico, parapléjico parapente, paragua....
Otro día te sigo escribiendo
Un abrazo y un beso
sábado, 21 de agosto de 2010
epistolario 12
Santiago, la gran capital de la neurosis.
Ha pasado una larga semana desde que me notificaron de la cesantía en la que hoy me encuentro. En verdad eso suena demasiado drástico cuando en verdad he tenido que ir de nuevo a trabajar (y tengo que seguir yendo por lo menos esta semana) y además es solo estar de vacaciones , como el año pasado y el anterior y el anterior. Así y todo me ha bajado un poco la angustia de todo lo que podría hacer mientras estoy en la casa y que por una u otra razón estoy viendo que me va a costar tanto hacer como cuando trabajaba.
Debe ser una cosa así como media inconsciente por que lo único que tengo en mente hacer es escribir, escribir cartas a mi amigo julio y ... a mi amigo julio, escribir para lo del taller de dramaturgia y un cuentito que me ha estado dando vueltas en la cabeza. Sería bueno que contestaras alguna vez para yo mandarte lo que escribo para que tú, desde tu anónima distancia, los critiques y destruyas, por que si hay algo a lo cual aún no me acostumbro es a la crítica descarnada.
La minita del lado tiene un “conejito” que ni te digo como huele. Cuando está bien transpirada sabe de maravillas, algo tiene el sexo de las mujeres en lo que a sabor se refiere que me trastorna. Ella está bailando y yo le saque esa foto mientras navegaba por el ciberespacio computacional de Internet. Me recordó a una mujer con la cual durante algún tiempo me estuve acostando, la innombrable.
Conocí, creo que te lo dije, a tu mujer, extraña mezcla de madera virgen y pétrea hermosura. ¿Era así cuando te la llevaste al sur mítico donde estás? La verdad que es una mujer maravillosa, que cliche, pero no se me ocurre nada más que decirte. Tiene un aire de princesa milenaria, de cordillerano telurismo, de oceánica y turbulenta hermosura... nada que decir.
Esto de escribirte cartas es una buena excusa para desentenderme de mis demás deberes y poner la tele es una peor pero más efectiva excusa para ni siquiera escribirte a ti.
Creo que hoy en la mañana me sentí medio acongojado con esto de dejar de ver a mis alumnos. Ratifico mi teoría de que todos los niños son iguales, salvo que unos tienen plata y otros no (super chica la diferencia, ¡jua, jua, jua!), pero el tiempo, ese miserable instigador del olvido, hace desaparecer esas diferencias, ¿será costumbre? Vaya hermano qué cosas no? Mañana por la mañana o por la tarde termino esta carta y escribo algo de lo que ya antes te dije.
Ha pasado una larga semana desde que me notificaron de la cesantía en la que hoy me encuentro. En verdad eso suena demasiado drástico cuando en verdad he tenido que ir de nuevo a trabajar (y tengo que seguir yendo por lo menos esta semana) y además es solo estar de vacaciones , como el año pasado y el anterior y el anterior. Así y todo me ha bajado un poco la angustia de todo lo que podría hacer mientras estoy en la casa y que por una u otra razón estoy viendo que me va a costar tanto hacer como cuando trabajaba.
Debe ser una cosa así como media inconsciente por que lo único que tengo en mente hacer es escribir, escribir cartas a mi amigo julio y ... a mi amigo julio, escribir para lo del taller de dramaturgia y un cuentito que me ha estado dando vueltas en la cabeza. Sería bueno que contestaras alguna vez para yo mandarte lo que escribo para que tú, desde tu anónima distancia, los critiques y destruyas, por que si hay algo a lo cual aún no me acostumbro es a la crítica descarnada.
La minita del lado tiene un “conejito” que ni te digo como huele. Cuando está bien transpirada sabe de maravillas, algo tiene el sexo de las mujeres en lo que a sabor se refiere que me trastorna. Ella está bailando y yo le saque esa foto mientras navegaba por el ciberespacio computacional de Internet. Me recordó a una mujer con la cual durante algún tiempo me estuve acostando, la innombrable.
Conocí, creo que te lo dije, a tu mujer, extraña mezcla de madera virgen y pétrea hermosura. ¿Era así cuando te la llevaste al sur mítico donde estás? La verdad que es una mujer maravillosa, que cliche, pero no se me ocurre nada más que decirte. Tiene un aire de princesa milenaria, de cordillerano telurismo, de oceánica y turbulenta hermosura... nada que decir.
Esto de escribirte cartas es una buena excusa para desentenderme de mis demás deberes y poner la tele es una peor pero más efectiva excusa para ni siquiera escribirte a ti.
Creo que hoy en la mañana me sentí medio acongojado con esto de dejar de ver a mis alumnos. Ratifico mi teoría de que todos los niños son iguales, salvo que unos tienen plata y otros no (super chica la diferencia, ¡jua, jua, jua!), pero el tiempo, ese miserable instigador del olvido, hace desaparecer esas diferencias, ¿será costumbre? Vaya hermano qué cosas no? Mañana por la mañana o por la tarde termino esta carta y escribo algo de lo que ya antes te dije.
epistolario 11
Claro, el huevón este ya se olvidó de cómo escribir o tal vez ya se olvidó de los amigos o no sabe como usar el correo... tal vez se hundió el bote que utiliza para cruzar el lago e ir a la ciudad a dejar y traer cosas, en una de esas ni siquiera tiene lápiz y papel donde escribir... tal vez solo es que no está ni ahí con dar aviso de recibo de la primera carta para que yo no le escriba más y lo deje de huevear con las historias que le cuento.
Ya sé, no le gustó la historia de su pariente jimi hendrix chehuin chehuin, el primer pescador del Budi en dar con el pescado típico de la zona. Sea lo que sea, yo no olvido a mi hermano del alma y empiezo nuevamente a escribirle una cartita para que se divierta mirando la mona pilucha que le mando y las aventuras de este santiaguino insoportable.
Te mantuve medio olvidado porque la modernidad se me hecho a perder (entiéndase el computador) y ya me cuesta mucho escribir si no es en la maquinita ésta. Más de un mes estuvo malo y yo sin poder hacer nada. Ahora el aparatito este está bueno y yo aprovecho de ejercitar mis dotes de escritor de cartas a mis amigos siendo tú el único receptor posible.
Ni te imaginas el montón de cosas que se han hecho este último tiempo. No me acuerdo si te enteraste que estuve con el chili willy. En verdad filo.
La minita ésta se llama como la otra... Débora o Barbara o Lizandra o Lizette o como quieras llamarla mientras la veas. La de la carta anterior ha mandado cartas contándonos las cosas que hacías mientras la mirabas con la mirada medio perdida, cosa que a ella no le gustaba mucho... eso de que la miraras así como sin mirarla. Dijo que era como si los ojos te dieran vueltas
- ¿cómo así? Eso es imposible
- en serio, era como que giraban adentro de las cavidades oculares
- eso no puede pasar. ¿no estarás medio nerviosa con esto de la lejanía allá del Budi?
Bueno, volvamos a dejar este tema botado, igual que el del chili willy, y hablemos de lo que realmente me interesa. Me ha continuado dando vueltas en la cabeza eso de escribir sobre el incesto. Mucha gente resulta estar interesada por el tema, de hecho, una de las historias de la película “El chacotero sentimental” resulta ser un incesto (eso sí, la historia del cine es bastante más dura, un viejo que se acuesta con su hija, eso si que es duro). Mi santa madre me recomendó leer un libro que resultó ser bellísimo: Ana Soror que es la historia de una pareja de hermanos enamorados por allá por la lejana fecha de 1400. Yo mismo conozco una historia de unos hermanos que se daban duro entre ellos; eran dos hombres y dos mujeres que esperaban que sus viejos se durmieran de borrachos y ahí empezaban a jugar ellos, el cuentito les duró hasta como los 20 años si no más y lo terminaron por que uno de ellos se fue a vivir con una polola.
Freud declaró que la primera mutilación del instinto sexual es el incesto. Cosa terrible por lo demás. En verdad para sigmund, el gran problema estaba en la represión a la que nos obliga la vida social. Nada nuevo podrás decir tú. Toda convivencia social implica ceder en alguna medida respecto de nuestras cosas, eso lo ha dicho todo el mundo. Me parece que lo interesante es eso de que uno de los dos superinstintos, originales y primarios sea el instinto sexual. ¿el otro? El otro es el de la violencia. Thánatos le llamaba Freud y juntos son dinamita.
He estado pensando y compartiendo mis ideas con un primo que ha hecho una declaración bastante interesante: Todo ha sido la lucha de la imposición de uno sobre otro, la liberalización de uno de ellos, la agresividad o el líbido, luchando por liberarse uno antes que el otro porque juntos no pueden. El impulso sexual implica la conservación de la especie, tiene un carácter bastante social entonces, su preocupación es la vida, la existencia de la especie, es la manifestación de la gregariedad, ¿la tribalidad?
La agresividad, es la individualidad, la vida moderna, el capitalismo más desarrollado, su última fase, esa que en la ciudad es tan terrible.
¿Viste? Todo la relación dialéctica de la historia no es otra cosa que la expresión de la pugna entre los instintos originales, chao lucha de clases, lucha de instintos reprimidos.
En verdad no estoy ni ahí con seguir con la historia del colectivo, lo que me interesaba era ver eso del incesto, sin embargo, la idea originaria ha debido, o debería ser, modificada. En verdad, me siento medio estancado. Tal vez la idea original es demasiado ambiciosa o poco efectiva, esa es la impresión que me dejó la presentación en sociedad de la idea transformada en escena. Algo haré al respecto.
Se suponía que iba a actuar en enero, en una de las obras del taller. Haría un papel secundario, terciario o menos. Entraba al final de la obra y mataba al protagonista, importante papel aquel, pero faltó un actor para el papel protagónico, el director viaja a España en febrero y todo parece que se va a la mierda.
Hoy es otro día y ahora sí que todo se fue a la mierda. Temprano en la tarde llamó la Ivonne y eso obviamente me alegró a pesar de la mala noticia, o sea, ni tan mala. Me notificaron de que dejaba de trabajar en el colegio de allá arriba, cosa nefasta en términos económicos pero fundamental en términos espirituales es una liberación que ni te la imaginas. Yo sé que la prioridad para buscar pega está en el sucio y vil dinero y si mañana encuentro pega, es casi un hecho que la opción prioritaria la tiene alguna pega de buen sueldo pero de un muy bajo perfil en el desarrollo personal. Por ahora , basta de eso y de esta carta.
Salud y buenaventura hermano del alma.
Ya sé, no le gustó la historia de su pariente jimi hendrix chehuin chehuin, el primer pescador del Budi en dar con el pescado típico de la zona. Sea lo que sea, yo no olvido a mi hermano del alma y empiezo nuevamente a escribirle una cartita para que se divierta mirando la mona pilucha que le mando y las aventuras de este santiaguino insoportable.
Te mantuve medio olvidado porque la modernidad se me hecho a perder (entiéndase el computador) y ya me cuesta mucho escribir si no es en la maquinita ésta. Más de un mes estuvo malo y yo sin poder hacer nada. Ahora el aparatito este está bueno y yo aprovecho de ejercitar mis dotes de escritor de cartas a mis amigos siendo tú el único receptor posible.
Ni te imaginas el montón de cosas que se han hecho este último tiempo. No me acuerdo si te enteraste que estuve con el chili willy. En verdad filo.
La minita ésta se llama como la otra... Débora o Barbara o Lizandra o Lizette o como quieras llamarla mientras la veas. La de la carta anterior ha mandado cartas contándonos las cosas que hacías mientras la mirabas con la mirada medio perdida, cosa que a ella no le gustaba mucho... eso de que la miraras así como sin mirarla. Dijo que era como si los ojos te dieran vueltas
- ¿cómo así? Eso es imposible
- en serio, era como que giraban adentro de las cavidades oculares
- eso no puede pasar. ¿no estarás medio nerviosa con esto de la lejanía allá del Budi?
Bueno, volvamos a dejar este tema botado, igual que el del chili willy, y hablemos de lo que realmente me interesa. Me ha continuado dando vueltas en la cabeza eso de escribir sobre el incesto. Mucha gente resulta estar interesada por el tema, de hecho, una de las historias de la película “El chacotero sentimental” resulta ser un incesto (eso sí, la historia del cine es bastante más dura, un viejo que se acuesta con su hija, eso si que es duro). Mi santa madre me recomendó leer un libro que resultó ser bellísimo: Ana Soror que es la historia de una pareja de hermanos enamorados por allá por la lejana fecha de 1400. Yo mismo conozco una historia de unos hermanos que se daban duro entre ellos; eran dos hombres y dos mujeres que esperaban que sus viejos se durmieran de borrachos y ahí empezaban a jugar ellos, el cuentito les duró hasta como los 20 años si no más y lo terminaron por que uno de ellos se fue a vivir con una polola.
Freud declaró que la primera mutilación del instinto sexual es el incesto. Cosa terrible por lo demás. En verdad para sigmund, el gran problema estaba en la represión a la que nos obliga la vida social. Nada nuevo podrás decir tú. Toda convivencia social implica ceder en alguna medida respecto de nuestras cosas, eso lo ha dicho todo el mundo. Me parece que lo interesante es eso de que uno de los dos superinstintos, originales y primarios sea el instinto sexual. ¿el otro? El otro es el de la violencia. Thánatos le llamaba Freud y juntos son dinamita.
He estado pensando y compartiendo mis ideas con un primo que ha hecho una declaración bastante interesante: Todo ha sido la lucha de la imposición de uno sobre otro, la liberalización de uno de ellos, la agresividad o el líbido, luchando por liberarse uno antes que el otro porque juntos no pueden. El impulso sexual implica la conservación de la especie, tiene un carácter bastante social entonces, su preocupación es la vida, la existencia de la especie, es la manifestación de la gregariedad, ¿la tribalidad?
La agresividad, es la individualidad, la vida moderna, el capitalismo más desarrollado, su última fase, esa que en la ciudad es tan terrible.
¿Viste? Todo la relación dialéctica de la historia no es otra cosa que la expresión de la pugna entre los instintos originales, chao lucha de clases, lucha de instintos reprimidos.
En verdad no estoy ni ahí con seguir con la historia del colectivo, lo que me interesaba era ver eso del incesto, sin embargo, la idea originaria ha debido, o debería ser, modificada. En verdad, me siento medio estancado. Tal vez la idea original es demasiado ambiciosa o poco efectiva, esa es la impresión que me dejó la presentación en sociedad de la idea transformada en escena. Algo haré al respecto.
Se suponía que iba a actuar en enero, en una de las obras del taller. Haría un papel secundario, terciario o menos. Entraba al final de la obra y mataba al protagonista, importante papel aquel, pero faltó un actor para el papel protagónico, el director viaja a España en febrero y todo parece que se va a la mierda.
Hoy es otro día y ahora sí que todo se fue a la mierda. Temprano en la tarde llamó la Ivonne y eso obviamente me alegró a pesar de la mala noticia, o sea, ni tan mala. Me notificaron de que dejaba de trabajar en el colegio de allá arriba, cosa nefasta en términos económicos pero fundamental en términos espirituales es una liberación que ni te la imaginas. Yo sé que la prioridad para buscar pega está en el sucio y vil dinero y si mañana encuentro pega, es casi un hecho que la opción prioritaria la tiene alguna pega de buen sueldo pero de un muy bajo perfil en el desarrollo personal. Por ahora , basta de eso y de esta carta.
Salud y buenaventura hermano del alma.
epistolario10
Agosto creo que es 9 de 1999.
Se nos viene el fin del mundo. Tal vez esta carta no llegue a su destino que eres tú allá lejos en el budi, en una de esas las profecías de las cuales tanto se habla por acá se cumplen y estas sean las últimas letras que te escriba (como si fueran muchas las cartas que te he enviado). ¿No se ha oído por allá de eso de las predicciones del tal Nostradamus?
Entre los temblores y los miedos del fin de milenio, acúsome de existir aún, es más, existo y me acuerdo del gran juliano de bergerac, el más grande de los doctores especializados en inyectar hormonas a los melones, el doctor chamberlaine que quizas que hueva’ está haciendo por allá.
La verdad sea dicha que debo empezar por expiar mis culpas y decir que el yugo, maldito sea, y el perderme en la noche de tus tierras acá en santiago me alejaron de ver y conocer a la que debe ser una mujer hermosa, que se acordó de mandarme los saludos que desde el sur me llegaban.
Me anduve paseando con dos bolsas llenas de ropa para mandarte para ver que haces allá con ella y no encontré la cancha y me perseguí y me mande cambiar.
Hace mucho tiempo atrás tu me prestaste este mismo cassette que está sonando mientras escribo. Buena música me has enseñado cabro y evidentemente ya tienen puro sabor a recuerdo. Si fueras ciegos ¿oleríamos o saborearíamos los recuerdos? A la gente con cara de recuerdo ¿la oleríamos, la saborearíamos, la palparíamos, qué?
Aunque no lo creas ya son como diez años. El tipo de la música es spinetta almendra, música bien hippie y yo estoy aprovechando la modernidad para mandarte en una carta una foto vieja de una rica mujer en pelota. La verdad es que suena duro decirlo, pero así está ella. Llámala como quieras: génova, selene, aurora, ocaso, francisca, jessica, Laura...pégala en tu pieza, aunque eso signifique romper la carta y mandar las letras al fogón para hacer los pescados del río; o en algún rincón donde nadie te vea para que te sientes y le hables solo. Sólo háblale de cosas bonitas, es una chica sensible.
Conocí al Víctor, el hermoso hijo de la chica candice. Un crío que heredó esos ojos de universo que tiene la candice, grandes y claros como esas aguas y cielos que aquí en santiago ya no se ven (en verdad nunca se vieron). La verdad es que lo conocí cuando el tipo nació. El 21 de mayo apareció como una explosión el crío aquel y yo lo vi junto a su madre. El mejor momento de las mujeres es al poco de haber parido, algo les queda de no sé qué cosa como belleza. De su padre, un tipo muy simpático, sacó un cuerpo largo, inusualmente largo para haber estado enrollado en la guata de la chica.
Anduvieron por estos lares y estuvimos viendo como le cambia la vida a uno con esto de los hijos.
¿has aplicado tus teorías respecto de la educación con tu pedacito de nube?
Han pasado los días y el fin del mundo ni se asomó por la capital, en verdad está siempre en un proceso lento pero efectivo, tanto así que lleva miles de años mermando al hombre y uno no se da cuenta hasta que se detiene un rato y se pone a pensar en lo poco de hombres que nos queda. Igual no llegó. Lo esperé ansioso y cada ruido, cada movimiento extraño, cada cambio de temperatura o de luminosidad no era sino un augurio de fin de siglo. Qué de hueva’s que tiene uno compadre.
Estuve averiguando algunas cosas de tu actual situación. De partida estudie lo de tu dieta alimenticia; las claves que me diste fueron fundamentales para poder yo encontrar algo de información al respecto y así di con el pescado predominante, algo así como el rey de los pescados del budi.
No fue fácil dar con él. Es una especie poco estudiada pero muy apetecida por los lugareños de por allá. Su gran capacidad de reproducción le ha permitido sobrevivir a la depredación de la cual ha sido víctima.
Por su aspecto fiero durante mucho tiempo se le consideró un pez peligroso y en torno a él comenzaron a girar un montón de leyendas, hasta que un pariente tuyo, jimi hendrix chehuín chehuín, se atrevió a comer uno que venía enredado en su red. Lo cocino con poco aliño por que comerlo crudo no era nada atrayente, en un fogón primero y luego en variaciones extraordinarias como ese hecho con alcaparras y estragón, o el que se hace con vinagreta y papas octail, o mejor aún flameada con cognac francés.
Que huev’a compadre, se da cuenta la de estupideces que puede escribir en un breve lapso de tiempo. Mi vida se torna bastante entretenida. Del curso de teleseries que estaba tomando derive a uno de dramaturgia que da una eminencia del teatro nacional ( me saco el sombrero para saludarlo ), el hombre se llama Juan Radrigán. Estoy como lector de las obras, lectura dramatizada por supuesto, soy como medio actor ahora para mis cosas, y a contar de un par de semanas más participo activamente como escritor de dramas. El gran desafío es tener alguna historia que contar. Un amigo dice que la vida está llena de historias para el teatro así que voy a tener que andar con los ojos más abiertos a ver si encuentro algo por ahí.
Igual se me ocurrió hacer un thriller, una cosa policiaca, con muertos y todo. O sea, un tipo decide matar a pinochet, no es nada pero fue un tipo super de base, escoge a un par de tipos para hacer el atentado pero le falla. La obra sería el diálogo de los tipos recién arrancados del frustrado atentado.
Han pasado un par de días y ahora se me ocurrió una historia de incesto entre hermanos. Una familia que no se pesca mucho y unos hermanos que se quedaron pegados en eso de jugar al papá y a la mamá. Suena un tema duro, dramático y todo... a ver que pasa.
Hermano. No lo tramito más y le envío la carta esta. Dale un beso a tu mujer y a tu hija de mi parte, diles que sin conocerlas aseguro que son dos mujeres bellas como un cielo nacido tras la lluvia.
La carta, ahora sí la envío a dos direcciones; por un problema de economía manda a decir donde la recogiste. Una hoja de papel que diga: “ la carta llegó a tal parte”, del resto me hago cargo yo.
Hermano, se le hecha de menos por estos lares.
Se nos viene el fin del mundo. Tal vez esta carta no llegue a su destino que eres tú allá lejos en el budi, en una de esas las profecías de las cuales tanto se habla por acá se cumplen y estas sean las últimas letras que te escriba (como si fueran muchas las cartas que te he enviado). ¿No se ha oído por allá de eso de las predicciones del tal Nostradamus?
Entre los temblores y los miedos del fin de milenio, acúsome de existir aún, es más, existo y me acuerdo del gran juliano de bergerac, el más grande de los doctores especializados en inyectar hormonas a los melones, el doctor chamberlaine que quizas que hueva’ está haciendo por allá.
La verdad sea dicha que debo empezar por expiar mis culpas y decir que el yugo, maldito sea, y el perderme en la noche de tus tierras acá en santiago me alejaron de ver y conocer a la que debe ser una mujer hermosa, que se acordó de mandarme los saludos que desde el sur me llegaban.
Me anduve paseando con dos bolsas llenas de ropa para mandarte para ver que haces allá con ella y no encontré la cancha y me perseguí y me mande cambiar.
Hace mucho tiempo atrás tu me prestaste este mismo cassette que está sonando mientras escribo. Buena música me has enseñado cabro y evidentemente ya tienen puro sabor a recuerdo. Si fueras ciegos ¿oleríamos o saborearíamos los recuerdos? A la gente con cara de recuerdo ¿la oleríamos, la saborearíamos, la palparíamos, qué?
Aunque no lo creas ya son como diez años. El tipo de la música es spinetta almendra, música bien hippie y yo estoy aprovechando la modernidad para mandarte en una carta una foto vieja de una rica mujer en pelota. La verdad es que suena duro decirlo, pero así está ella. Llámala como quieras: génova, selene, aurora, ocaso, francisca, jessica, Laura...pégala en tu pieza, aunque eso signifique romper la carta y mandar las letras al fogón para hacer los pescados del río; o en algún rincón donde nadie te vea para que te sientes y le hables solo. Sólo háblale de cosas bonitas, es una chica sensible.
Conocí al Víctor, el hermoso hijo de la chica candice. Un crío que heredó esos ojos de universo que tiene la candice, grandes y claros como esas aguas y cielos que aquí en santiago ya no se ven (en verdad nunca se vieron). La verdad es que lo conocí cuando el tipo nació. El 21 de mayo apareció como una explosión el crío aquel y yo lo vi junto a su madre. El mejor momento de las mujeres es al poco de haber parido, algo les queda de no sé qué cosa como belleza. De su padre, un tipo muy simpático, sacó un cuerpo largo, inusualmente largo para haber estado enrollado en la guata de la chica.
Anduvieron por estos lares y estuvimos viendo como le cambia la vida a uno con esto de los hijos.
¿has aplicado tus teorías respecto de la educación con tu pedacito de nube?
Han pasado los días y el fin del mundo ni se asomó por la capital, en verdad está siempre en un proceso lento pero efectivo, tanto así que lleva miles de años mermando al hombre y uno no se da cuenta hasta que se detiene un rato y se pone a pensar en lo poco de hombres que nos queda. Igual no llegó. Lo esperé ansioso y cada ruido, cada movimiento extraño, cada cambio de temperatura o de luminosidad no era sino un augurio de fin de siglo. Qué de hueva’s que tiene uno compadre.
Estuve averiguando algunas cosas de tu actual situación. De partida estudie lo de tu dieta alimenticia; las claves que me diste fueron fundamentales para poder yo encontrar algo de información al respecto y así di con el pescado predominante, algo así como el rey de los pescados del budi.
No fue fácil dar con él. Es una especie poco estudiada pero muy apetecida por los lugareños de por allá. Su gran capacidad de reproducción le ha permitido sobrevivir a la depredación de la cual ha sido víctima.
Por su aspecto fiero durante mucho tiempo se le consideró un pez peligroso y en torno a él comenzaron a girar un montón de leyendas, hasta que un pariente tuyo, jimi hendrix chehuín chehuín, se atrevió a comer uno que venía enredado en su red. Lo cocino con poco aliño por que comerlo crudo no era nada atrayente, en un fogón primero y luego en variaciones extraordinarias como ese hecho con alcaparras y estragón, o el que se hace con vinagreta y papas octail, o mejor aún flameada con cognac francés.
Que huev’a compadre, se da cuenta la de estupideces que puede escribir en un breve lapso de tiempo. Mi vida se torna bastante entretenida. Del curso de teleseries que estaba tomando derive a uno de dramaturgia que da una eminencia del teatro nacional ( me saco el sombrero para saludarlo ), el hombre se llama Juan Radrigán. Estoy como lector de las obras, lectura dramatizada por supuesto, soy como medio actor ahora para mis cosas, y a contar de un par de semanas más participo activamente como escritor de dramas. El gran desafío es tener alguna historia que contar. Un amigo dice que la vida está llena de historias para el teatro así que voy a tener que andar con los ojos más abiertos a ver si encuentro algo por ahí.
Igual se me ocurrió hacer un thriller, una cosa policiaca, con muertos y todo. O sea, un tipo decide matar a pinochet, no es nada pero fue un tipo super de base, escoge a un par de tipos para hacer el atentado pero le falla. La obra sería el diálogo de los tipos recién arrancados del frustrado atentado.
Han pasado un par de días y ahora se me ocurrió una historia de incesto entre hermanos. Una familia que no se pesca mucho y unos hermanos que se quedaron pegados en eso de jugar al papá y a la mamá. Suena un tema duro, dramático y todo... a ver que pasa.
Hermano. No lo tramito más y le envío la carta esta. Dale un beso a tu mujer y a tu hija de mi parte, diles que sin conocerlas aseguro que son dos mujeres bellas como un cielo nacido tras la lluvia.
La carta, ahora sí la envío a dos direcciones; por un problema de economía manda a decir donde la recogiste. Una hoja de papel que diga: “ la carta llegó a tal parte”, del resto me hago cargo yo.
Hermano, se le hecha de menos por estos lares.
epistolario 9
Pasadito la mitad de las vacaciones
Justo que ahora se supone que tengo más tiempo y menos escribo y me acuerdo de mi hermano julio de por allá los sures. Resulto ser un año bastante lluvioso así que como ya lo dije en alguna parte me imagino el tortuoso camino que debe recorrer el correo para poder llegar, así que así les evito un poco de trabajo a los esforzados carteros, que, a propósito, están de huelga. Fuerza carteros! Que hasta los perros de las casas los apoyan!
Varias veces he pensado lo marcadamente incompleto y fragmentario que reultalta el tema este de las cartas. Creo haber mencionado, y solo eso, varias ideas que quedan dando vueltas por ahí libres informes aún en muchos casos. Tal vez la buena idea de escribirlas sea en parte el hecho de darles forma, hablándolas.
Sigamos con lo nuestro.
A esa escuela fui hasta octavo y vi una cantidad inimaginable de cosas raras. O sea, la normalidad misma. Tuve compañeros que se hacían caca y ahora conozco uno que anda en las mismas, recuerdo que había uno que insistía con majadería que si tu te lavabas las manos con tu propio pichi entonces se te pasaría eso de andar con ñlas manos todas partidas en invierno. No recuerdo haberlo practicado.
A esa edad uno se encuentra generalmente con la pela’. De esa época escolar mía data la muerte de la mamá de un compañero con el que yo me llevaba harto bien. El papa del Juan Pablo era un viejo que yo recuerdo alto con un abdomen prominente una pelada brillante en la cabeza y el poco de pelo tirando para cano ya. Nos unía el hecho de que su papá fuera socialista y éramos bien cómplices en todas las cosas que tenían que ver con pelambres políticos. Recuerdo haber hasta declarado el inicio de todo la muerte de Carol Urzúa. El inicio de todo qué Juan Pablo? En qué mierda pensábamos nosotros y en que pensaban los demás? Igual fue emocionante por que entró a la sala toda compungida la inspectora que algo debía tener que ver directamente con los milicos y anuncia con pesar la muerte de este tipo y que cosas y con el jp nos codeábamos y declarábamos el inicio de todo.
Con esa mente llegué al liceo 7 de hombres de irarrazabal. El Hernán ya llevaba un año y cachaba todo el mote de la política en el liceo y la idea fija la obviedad era que había que entrar a politiquear, perdón, a hacer la revolución. Ahí mismísimo empecé a fumar el mismísimo primero medio yo ya fumaba. Tenía un par de compañeros que yo recuerdo como espectaculares y probablemente si hubiéramos terminado juntos nos amaríamos, uy que maricón que sonó. El Sotomayor, zorreja y el mono maureira. De Sotomayor no supe nunca más nada. Eran una dinastía de hermanos me acuerdo que había uno que se llamaba axel. Debe ser entero voladito el sotomayor...
Sotomayor era un chiste, era de esos pelotas que vas conversando y todos fumando del mismo cigarro y éramos como cinco los que esperábamos el turno para fumar y el todo serio pedía unas pitiaditas y algún ingenuo le convidaba el cigarro y el muy canalla lo tiraba a la calle. Decía osas chistosas en la sala y tenía un excelente sentido del humor. Salute para ti sotomayor.
Flaco y alto con un pelo sumamente crespo y grandes manos. Estabamos en esa edad en que lo que menos tienes es control sobre tu cuerpo que cambia y crece a cada rato y el sotomayor era la expresión misma de eso.
El mono maureira se terminó realizando, creo, en lo que resultó que más le gustaba, la música, la fusión entre el canto de ciudad y el andino. Sino me equivoco creo que hasta ha ganado concursos como el de viña con el grupo donde canta y toca. Admirable situación aquella.
El mono tenía unos pómulos peludos, de ahí lo de mono, en verdad era uno de esos fenómenos que les crece pelo en toda la carta, excepto los dientes. Tenía una cara filuda. Tenía la piel oscura y eso de su delgadez y el color lo hacían ver bien especial. Con ellos y otros pendejos de otros cursos, casi todos mayores, nos dedicabamos a poner bombas falsas en el liceo y panfleteábamos en los recreos y rayábamos y molestábamos al director que era y es un malparido asesino fascista que ahora se viste con los ropajes de la dc... aunque en verdad le queda bastante bien ese.
Era de apellido valenzuela y se paraba con su sobretodo de milico negro con un séquito de lameculos detrás en el tercer piso a mirar como se desarrollaban los recreos
Justo que ahora se supone que tengo más tiempo y menos escribo y me acuerdo de mi hermano julio de por allá los sures. Resulto ser un año bastante lluvioso así que como ya lo dije en alguna parte me imagino el tortuoso camino que debe recorrer el correo para poder llegar, así que así les evito un poco de trabajo a los esforzados carteros, que, a propósito, están de huelga. Fuerza carteros! Que hasta los perros de las casas los apoyan!
Varias veces he pensado lo marcadamente incompleto y fragmentario que reultalta el tema este de las cartas. Creo haber mencionado, y solo eso, varias ideas que quedan dando vueltas por ahí libres informes aún en muchos casos. Tal vez la buena idea de escribirlas sea en parte el hecho de darles forma, hablándolas.
Sigamos con lo nuestro.
A esa escuela fui hasta octavo y vi una cantidad inimaginable de cosas raras. O sea, la normalidad misma. Tuve compañeros que se hacían caca y ahora conozco uno que anda en las mismas, recuerdo que había uno que insistía con majadería que si tu te lavabas las manos con tu propio pichi entonces se te pasaría eso de andar con ñlas manos todas partidas en invierno. No recuerdo haberlo practicado.
A esa edad uno se encuentra generalmente con la pela’. De esa época escolar mía data la muerte de la mamá de un compañero con el que yo me llevaba harto bien. El papa del Juan Pablo era un viejo que yo recuerdo alto con un abdomen prominente una pelada brillante en la cabeza y el poco de pelo tirando para cano ya. Nos unía el hecho de que su papá fuera socialista y éramos bien cómplices en todas las cosas que tenían que ver con pelambres políticos. Recuerdo haber hasta declarado el inicio de todo la muerte de Carol Urzúa. El inicio de todo qué Juan Pablo? En qué mierda pensábamos nosotros y en que pensaban los demás? Igual fue emocionante por que entró a la sala toda compungida la inspectora que algo debía tener que ver directamente con los milicos y anuncia con pesar la muerte de este tipo y que cosas y con el jp nos codeábamos y declarábamos el inicio de todo.
Con esa mente llegué al liceo 7 de hombres de irarrazabal. El Hernán ya llevaba un año y cachaba todo el mote de la política en el liceo y la idea fija la obviedad era que había que entrar a politiquear, perdón, a hacer la revolución. Ahí mismísimo empecé a fumar el mismísimo primero medio yo ya fumaba. Tenía un par de compañeros que yo recuerdo como espectaculares y probablemente si hubiéramos terminado juntos nos amaríamos, uy que maricón que sonó. El Sotomayor, zorreja y el mono maureira. De Sotomayor no supe nunca más nada. Eran una dinastía de hermanos me acuerdo que había uno que se llamaba axel. Debe ser entero voladito el sotomayor...
Sotomayor era un chiste, era de esos pelotas que vas conversando y todos fumando del mismo cigarro y éramos como cinco los que esperábamos el turno para fumar y el todo serio pedía unas pitiaditas y algún ingenuo le convidaba el cigarro y el muy canalla lo tiraba a la calle. Decía osas chistosas en la sala y tenía un excelente sentido del humor. Salute para ti sotomayor.
Flaco y alto con un pelo sumamente crespo y grandes manos. Estabamos en esa edad en que lo que menos tienes es control sobre tu cuerpo que cambia y crece a cada rato y el sotomayor era la expresión misma de eso.
El mono maureira se terminó realizando, creo, en lo que resultó que más le gustaba, la música, la fusión entre el canto de ciudad y el andino. Sino me equivoco creo que hasta ha ganado concursos como el de viña con el grupo donde canta y toca. Admirable situación aquella.
El mono tenía unos pómulos peludos, de ahí lo de mono, en verdad era uno de esos fenómenos que les crece pelo en toda la carta, excepto los dientes. Tenía una cara filuda. Tenía la piel oscura y eso de su delgadez y el color lo hacían ver bien especial. Con ellos y otros pendejos de otros cursos, casi todos mayores, nos dedicabamos a poner bombas falsas en el liceo y panfleteábamos en los recreos y rayábamos y molestábamos al director que era y es un malparido asesino fascista que ahora se viste con los ropajes de la dc... aunque en verdad le queda bastante bien ese.
Era de apellido valenzuela y se paraba con su sobretodo de milico negro con un séquito de lameculos detrás en el tercer piso a mirar como se desarrollaban los recreos
epistolario 8
Estoy de vacaciones de invierno. Hazte esa.
Me ha resultado hasta grato esto de escribirte. Debo reconocer haber fallado en el proceso de enviar las misivas, proceso importante en esto de las cartas, pero igual resulta grato.
Me he dedicado a releer y releer las cartas como para pulirlas y encontrarles lo malo. No han cambiado mucho y eso me resulta agradable. La gracia es que sonora como esto que es, un epistolario autobiográfico. Debiera ser entretenido para ti, (y los que lo lean de afuera) debes entretenerte igual y entenderlo igual y cachar esta otra parte de la historia. Creo que este párrafo desaparecerá en un rato más, cuando lo revise.
Mientras lees estas cartas, ¿piensas en tu pasado?, ¿has logrado imaginar tu vida allá en lo hermida con toda tu gente y todas las hueva’s que debes de haber hecho de cabro chico? O mejor aún, no se te ha llenado de emoción el espíritu al recordar tu niñez primera. Si no ha sido así, qué lastima. Me parece que sería muy interesante por tu salud mental que fueras reconstruyendo tu vida a ver como fue.
Yo he estado pensando en eso de la época de niño cuando imperaba en las calles de santiago el miedo, el silencio, lo oculto, lo asustado, lo clandestino.
Me acordé de una vez que iba con el Hernán rumbo al colegio. Siempre me fui al colegio con el Hernán. Al principio no llevaba el tata Hernán. Primero nos íbamos los tres juntos jugando. Al tiempo después
- ya niños, ahora yo me voy por la vereda de enfrente y ustedes por acá hasta que lleguemos al colegio...
- pero tata y para atravesar las calles – interrogábamos nosotros con angustia
- ustedes me van mirando y hacen lo mismo que haga yo y así aprenden
y partíamos, él por una vereda y nosotros por otra. Bien pendientes de todo lo que el tata hacía y siempre nos llamó la atención que como que algo les decía a cuanta mujer se le cruzaba. El tata era un caballero así que deben de haber sido puras galanterías finas, por lo demás, las mujeres lo miraban y le sonreían con agrado. Un sesentón encachado debe de haber sido.
La cosa es que al tiempo después nos decía
- ya, como ya saben como hacerlo, entonces yo me voy por este lado y ustedes por este otro y nos juntamos allá en la esquina de Juan Enrique Concha con Duble Almeyda.
Y así nos íbamos con el Hernán puro hueveando. Nunca he sido un tipo muy valentón que digamos así que eso de que fuera el Hernán me tranquilizaba mucho.
El tema es que un día, cuando ya nos íbamos solos, entramos a un local que había en Juan Enrique Concha y que atendían dos vejetes que se ponían unas chapitas con una bandera nacional y ese día entramos a comprar algo con los cinco o diez pesos que con suerte llevábamos al colegio y la señora algo me dice de la bandera y de la patria y yo alguna tontera le debo de haber dicho, algo en contra de Pinochet y que qué cresta me interesa la patria mientras este el gorila y la hueva’ y yo sin entender que estaba metiendo la cabeza al water y el Hernán que me tironea y que salimos del negocio que era como azul, viejo, alto y me empieza a retar y a decirme que como se me ocurre y yo empecé a sentir una angustia tremenda por que creí que ahora si que se iba a armar porque nos iban a ir a buscar e iban a matar al tata y a mi papá y al Rubén mi hermano grande y todos iban a morir y vaya que manera de sufrir todo el santo día recordando los rostros arrugados e impactados de los dos viejos culiados que me habían hecho pasar tan despreciable día. No mentiría si dijera que todo el día estuve pensando en lo que iba a pasar y en esos dos viejos fascistas asesinos que desde detrás del alto mostrador exclamaron su asombro con gestos y miradas. Pasó mucho tiempo antes de que con el Hernán volviésemos a pasar por ahí y puede que esa haya sido la última vez que compramos en ese negocio.
El Hernán siempre fue, es y será muchísimo más inteligente y al tanto de la cosa política que yo y creo que siempre he ido más bien a la siga de sus claras y brillantes opiniones respecto de lo que pasa en el mundo.
Hace rato que es otro día y eso debiera notarse en la carta. En el ritmo, la emoción, todo.
Ahora es otro día y no he logrado sacarme a esos dos de la cabeza. Desde anoche que están ahí. Hace rato que deben de haber muerto, desgraciadamente, como su vida. Nunca me he puesto a pensar la posibilidad de imaginarme a esos viejitos como si hubiesen sido gente de izquierda clandestina, sería una buena pantalla. pero no, eran simpatizantes de Pinochet y mis exabruptos deben de haber causado más que urticaria.
En esa época se compraba con centavos. Recuerdo haber comido chocolates y candis y galletas con un peso.
Pero estabamos en la cuarentayocho y el camino de ida. En algún momento me tocó irme solo. Debo de haber ido en 4 o 5 y ahí veía a un cabro chico re simpático con el que en alguna vez cruce algún juego, era como 5 años menor, era un cabro chico cuando yo era una cabro chico un poco más grande. Ahora lo conozco un algo. El pancho, gran valor, muy preocupado de su aspecto, un tipo bien preocupado.
Me ha resultado hasta grato esto de escribirte. Debo reconocer haber fallado en el proceso de enviar las misivas, proceso importante en esto de las cartas, pero igual resulta grato.
Me he dedicado a releer y releer las cartas como para pulirlas y encontrarles lo malo. No han cambiado mucho y eso me resulta agradable. La gracia es que sonora como esto que es, un epistolario autobiográfico. Debiera ser entretenido para ti, (y los que lo lean de afuera) debes entretenerte igual y entenderlo igual y cachar esta otra parte de la historia. Creo que este párrafo desaparecerá en un rato más, cuando lo revise.
Mientras lees estas cartas, ¿piensas en tu pasado?, ¿has logrado imaginar tu vida allá en lo hermida con toda tu gente y todas las hueva’s que debes de haber hecho de cabro chico? O mejor aún, no se te ha llenado de emoción el espíritu al recordar tu niñez primera. Si no ha sido así, qué lastima. Me parece que sería muy interesante por tu salud mental que fueras reconstruyendo tu vida a ver como fue.
Yo he estado pensando en eso de la época de niño cuando imperaba en las calles de santiago el miedo, el silencio, lo oculto, lo asustado, lo clandestino.
Me acordé de una vez que iba con el Hernán rumbo al colegio. Siempre me fui al colegio con el Hernán. Al principio no llevaba el tata Hernán. Primero nos íbamos los tres juntos jugando. Al tiempo después
- ya niños, ahora yo me voy por la vereda de enfrente y ustedes por acá hasta que lleguemos al colegio...
- pero tata y para atravesar las calles – interrogábamos nosotros con angustia
- ustedes me van mirando y hacen lo mismo que haga yo y así aprenden
y partíamos, él por una vereda y nosotros por otra. Bien pendientes de todo lo que el tata hacía y siempre nos llamó la atención que como que algo les decía a cuanta mujer se le cruzaba. El tata era un caballero así que deben de haber sido puras galanterías finas, por lo demás, las mujeres lo miraban y le sonreían con agrado. Un sesentón encachado debe de haber sido.
La cosa es que al tiempo después nos decía
- ya, como ya saben como hacerlo, entonces yo me voy por este lado y ustedes por este otro y nos juntamos allá en la esquina de Juan Enrique Concha con Duble Almeyda.
Y así nos íbamos con el Hernán puro hueveando. Nunca he sido un tipo muy valentón que digamos así que eso de que fuera el Hernán me tranquilizaba mucho.
El tema es que un día, cuando ya nos íbamos solos, entramos a un local que había en Juan Enrique Concha y que atendían dos vejetes que se ponían unas chapitas con una bandera nacional y ese día entramos a comprar algo con los cinco o diez pesos que con suerte llevábamos al colegio y la señora algo me dice de la bandera y de la patria y yo alguna tontera le debo de haber dicho, algo en contra de Pinochet y que qué cresta me interesa la patria mientras este el gorila y la hueva’ y yo sin entender que estaba metiendo la cabeza al water y el Hernán que me tironea y que salimos del negocio que era como azul, viejo, alto y me empieza a retar y a decirme que como se me ocurre y yo empecé a sentir una angustia tremenda por que creí que ahora si que se iba a armar porque nos iban a ir a buscar e iban a matar al tata y a mi papá y al Rubén mi hermano grande y todos iban a morir y vaya que manera de sufrir todo el santo día recordando los rostros arrugados e impactados de los dos viejos culiados que me habían hecho pasar tan despreciable día. No mentiría si dijera que todo el día estuve pensando en lo que iba a pasar y en esos dos viejos fascistas asesinos que desde detrás del alto mostrador exclamaron su asombro con gestos y miradas. Pasó mucho tiempo antes de que con el Hernán volviésemos a pasar por ahí y puede que esa haya sido la última vez que compramos en ese negocio.
El Hernán siempre fue, es y será muchísimo más inteligente y al tanto de la cosa política que yo y creo que siempre he ido más bien a la siga de sus claras y brillantes opiniones respecto de lo que pasa en el mundo.
Hace rato que es otro día y eso debiera notarse en la carta. En el ritmo, la emoción, todo.
Ahora es otro día y no he logrado sacarme a esos dos de la cabeza. Desde anoche que están ahí. Hace rato que deben de haber muerto, desgraciadamente, como su vida. Nunca me he puesto a pensar la posibilidad de imaginarme a esos viejitos como si hubiesen sido gente de izquierda clandestina, sería una buena pantalla. pero no, eran simpatizantes de Pinochet y mis exabruptos deben de haber causado más que urticaria.
En esa época se compraba con centavos. Recuerdo haber comido chocolates y candis y galletas con un peso.
Pero estabamos en la cuarentayocho y el camino de ida. En algún momento me tocó irme solo. Debo de haber ido en 4 o 5 y ahí veía a un cabro chico re simpático con el que en alguna vez cruce algún juego, era como 5 años menor, era un cabro chico cuando yo era una cabro chico un poco más grande. Ahora lo conozco un algo. El pancho, gran valor, muy preocupado de su aspecto, un tipo bien preocupado.
epistolario 7
Acabo de colgarle a tu negra amada mujer y me comentó que ya sacaste del correo la carta primera que te mandé hace ya tanto tiempo. Prefiero imaginarme que la lluvia, el viento, los temporales, las subidas de ríos provocando grandes inundaciones te habían impedido recoger desde el correo de puerto la correspondencia. Suena como vaquero. La diligencia no había podido pasar las tierras fronterizas pues los caminos estaban por completo anegados. Grandes ramas de los árboles en el suelo mezcladas con el lodazal espeso y profundo. No se podía arriesgar la montura de buenos caballos tiradores. Era mejor esperar que amainara el temporal y que el sol y el viento secará un algo los caminos...
En verdad el pelota no va al correo a recoger nuevas desde Santiago.
Tu ya sabes quien no murió y lo declararon loco. Mejor no hablar de cosas que ya discutimos en alguna parte.
Eso de parecerse a aniceto hevia no es un alarde desmedido. Hay gente que no voy a nombrar ni por los nombres que tenían por que ahora trabajan para este gobierno maldito y me da vergüenza decir que una vez estuvieron en mi casa en alguna cosa extraña. Había un par que eran amigos del bigote y cuando llegaban todo se enrarecía...más aún. Los niños a otras partes y mi abuelo conversando bien piola con los tíos que se iban ligerito y después, a veces inmediatamente, a veces con distancia de días o meses, reaparecían con algo. Unos muebles, autos o simples cajas. Libros decía mi abuelo a pesar de tener muy claro que ninguno de los hermanos se creía el cuento ese de los libros. Lo mejor era ni preguntar. Sabís juliano no era nada de agradable.
En esa época estaba la cagada en el mundo entero, igual que ahora.
Me acuerdo un día que llegó harta gente importante de distintas partes y todos llegaban con una marraqueta a tomar desayuno a la casa y a mi, inocente ingenuo, se me imaginaba que iban a tomar desayuno y que como todos eran muy considerados con la situación económica de la familia cada uno llevaba su dosis de pan.
En esa época yo estudiaba en la escuela 48, República del Salvador. Quedaba ahí en la plaza ñuñoa y mantenía algún grado de relación con la embajada del salvador en Santiago. Cantábamos el himno nacional del salvador:.. saludemos la vida animosos/ del hijo suyo/ podernos llamar... y para la festividades patr4ias del salvador se organizaba un acto cívico donde nosotros bailábamos y cantábamos la música tradicional del salvador. Me acuerdo de haber bailado en alguna oportunidad o leído o declamado algún poema frente a mil pendejos todos inquietos y uno cabro chico destruido por dentro del miedo de ver tanta gente pendiente de lo que tú hagas. Yo era un niño gordo y colorado con una mechas tiesas que se dirigían rumbo a cielos inciertos. Debo haber sido un gordito sudón... ji.
Solo quienes se han enfrentado a tan desagradable sensación sabran de lo que escribo. ¿cuándo eras cabro chico no salías en los actos cívicos a hacer un show?
Un año asistió a la fiesta el ministro de educación o algo por el estilo del salvador. Hubo todo un revuelo. Había que tener bonitas cosas preparadas. Y hubo show y lo aplaudimos y el caballero nos tocó las cabecillas sudadas y se fue tratando de quitarse de las narices el apestoso olor a desnutrición el mismo de los niños de su patria. Unos pocos días después tuvimos que hacer un minuto de silencio por que la guerrilla lo había matado. Los colegios son siempre una detención obligada. En el recorrido de la vida.
Esa escuela era una escuela fiscal que tuvo en el periodo de gloria de cuando yo estuve (9 años) a una señora directora llamada Yolanda Pontigio o alga así. Era una vieja chica de guantes blancos que adoraba a los miembros de la familia. Conocía a Rubén, a Hernán y ahora a mí. El Hernán es un tipo super inteligente y en esa época estudiaba y tocaba guitarra en todas partes.
Estoy cansado. Mañana prometo seguir.
En verdad el pelota no va al correo a recoger nuevas desde Santiago.
Tu ya sabes quien no murió y lo declararon loco. Mejor no hablar de cosas que ya discutimos en alguna parte.
Eso de parecerse a aniceto hevia no es un alarde desmedido. Hay gente que no voy a nombrar ni por los nombres que tenían por que ahora trabajan para este gobierno maldito y me da vergüenza decir que una vez estuvieron en mi casa en alguna cosa extraña. Había un par que eran amigos del bigote y cuando llegaban todo se enrarecía...más aún. Los niños a otras partes y mi abuelo conversando bien piola con los tíos que se iban ligerito y después, a veces inmediatamente, a veces con distancia de días o meses, reaparecían con algo. Unos muebles, autos o simples cajas. Libros decía mi abuelo a pesar de tener muy claro que ninguno de los hermanos se creía el cuento ese de los libros. Lo mejor era ni preguntar. Sabís juliano no era nada de agradable.
En esa época estaba la cagada en el mundo entero, igual que ahora.
Me acuerdo un día que llegó harta gente importante de distintas partes y todos llegaban con una marraqueta a tomar desayuno a la casa y a mi, inocente ingenuo, se me imaginaba que iban a tomar desayuno y que como todos eran muy considerados con la situación económica de la familia cada uno llevaba su dosis de pan.
En esa época yo estudiaba en la escuela 48, República del Salvador. Quedaba ahí en la plaza ñuñoa y mantenía algún grado de relación con la embajada del salvador en Santiago. Cantábamos el himno nacional del salvador:.. saludemos la vida animosos/ del hijo suyo/ podernos llamar... y para la festividades patr4ias del salvador se organizaba un acto cívico donde nosotros bailábamos y cantábamos la música tradicional del salvador. Me acuerdo de haber bailado en alguna oportunidad o leído o declamado algún poema frente a mil pendejos todos inquietos y uno cabro chico destruido por dentro del miedo de ver tanta gente pendiente de lo que tú hagas. Yo era un niño gordo y colorado con una mechas tiesas que se dirigían rumbo a cielos inciertos. Debo haber sido un gordito sudón... ji.
Solo quienes se han enfrentado a tan desagradable sensación sabran de lo que escribo. ¿cuándo eras cabro chico no salías en los actos cívicos a hacer un show?
Un año asistió a la fiesta el ministro de educación o algo por el estilo del salvador. Hubo todo un revuelo. Había que tener bonitas cosas preparadas. Y hubo show y lo aplaudimos y el caballero nos tocó las cabecillas sudadas y se fue tratando de quitarse de las narices el apestoso olor a desnutrición el mismo de los niños de su patria. Unos pocos días después tuvimos que hacer un minuto de silencio por que la guerrilla lo había matado. Los colegios son siempre una detención obligada. En el recorrido de la vida.
Esa escuela era una escuela fiscal que tuvo en el periodo de gloria de cuando yo estuve (9 años) a una señora directora llamada Yolanda Pontigio o alga así. Era una vieja chica de guantes blancos que adoraba a los miembros de la familia. Conocía a Rubén, a Hernán y ahora a mí. El Hernán es un tipo super inteligente y en esa época estudiaba y tocaba guitarra en todas partes.
Estoy cansado. Mañana prometo seguir.
epistolario 6
Ahora es julio Julio. Creo que ocho o nueve.
¿Estará pasadito a madera de pino el mal nacido aquel a quien con tanto gusto se putea, el de las dedicatorias, el chuchesumadre aquel que se ganó un espacio en la historia del mundo como el más terrible de los tiranos asesinos, cerdo gorila acéfalo. El que es más asqueroso que la necrofilia, que caer en el poso de una letrina de varios años en el campo?
¿O tal vez todo sea una jugada para librarlo en alguna medida de un juicio que será tan historia como su nefasto paso por el mundo?
En más de alguna oportunidad, siendo un tipo grande se supone me soñé despierto matando Pinochet en un acto heroico, inteligente, libertario. Era como un juego, como ser el bueno de la película y ganar triunfar es la palabra, triunfar sobre la dictadura asesina.
Debo haber planificado en mi vida cientos de atentados. Desde escandalosos hasta crímenes silenciosos pero efectivos. La idea es matarlo. Eliminarlo de nuestras existencias. Imaginarlo, como Droguett, adentro de una jaula que cuelga en una plaza mayor. Acabado, destruido inmisericordemente , harapiento y sucio, mostrado como extraña circunstancia de la naturaleza humana. La representación de su bajeza mas ruin. Una drástica manera de vivir el dolor y la miseria humana en la que nos convertía la dictadura.
La privación de la libertad, ese es el dolor invisible que tiene mil formas y ataca por todos los flancos. Es el dolor que no descansa de día ni de noche, siempre al acecho esperando que cometas un error para abalanzarse sobre tí y degradarte a veces lentamente, casi imperceptiblemente, otras con la rapidez de una enamoramiento. El tema del sistema es ese, deshumanizarte y cada día gana más espacio. Se globaliza y posesiona de todo. Que cosa esta de sentirse como en la selva del mundo feliz, ser un lector en farenheid, el protagonista de brasil o de orwell. En verdad solo existir es heroico.
Pero el tema es la muerte del general. En términos políticos me parece nefasto pero en términos humanos creo que un gran foco de odio natural desaparecería de la faz de la tierra y eso es bueno. La historia blanqueará su imagen y rescataran cosas buenas de la administración del “régimen militar”. Pero están mis dedos en el teclado de un pc y muchas bocas que contaran la historia verdadera de como se vivía durante la dictadura. Morir no me parece un chiste como para recordar esos tiempos como si hubieran sido buenos tiempos. Eran más que tiempos difíciles. Su muerte soluciona y solucionaba y solucionará o solucionaría muchas tensiones personales, o sea, no sé, tal vez mañana lo pueda explicar mejor.
En algún momento pensé escribir una novela de un tío que mataba al Pinochet en los primeros años de la transición. La idea era meterle talento a una novela negra, bien negra con un enamoramiento de por medio y la muerte, por que la muerte todo lo soluciona. El sueño era escribirlo antes que el hombre muriera y yo sentir la satisfacción de leerlo y corregirlo y sentirlo morir a cada momento de la lectura. Un día lo escribiré.
No hay que dejarlo descansar ni siquiera muerto. Se le practicará la necrofilia a su cadaver con un negro de dos metros tula..., perdón de altura
Si esta carta fuera parte de mi autobiografía estaría en cursiva por que no digo nada y eso le gusta a la gente. Hermano, hay que escribir con rabia.
Me voy a acostar. Mañana busco unas fotos del perro criminal y las pongo por ahí.
¿Estará pasadito a madera de pino el mal nacido aquel a quien con tanto gusto se putea, el de las dedicatorias, el chuchesumadre aquel que se ganó un espacio en la historia del mundo como el más terrible de los tiranos asesinos, cerdo gorila acéfalo. El que es más asqueroso que la necrofilia, que caer en el poso de una letrina de varios años en el campo?
¿O tal vez todo sea una jugada para librarlo en alguna medida de un juicio que será tan historia como su nefasto paso por el mundo?
En más de alguna oportunidad, siendo un tipo grande se supone me soñé despierto matando Pinochet en un acto heroico, inteligente, libertario. Era como un juego, como ser el bueno de la película y ganar triunfar es la palabra, triunfar sobre la dictadura asesina.
Debo haber planificado en mi vida cientos de atentados. Desde escandalosos hasta crímenes silenciosos pero efectivos. La idea es matarlo. Eliminarlo de nuestras existencias. Imaginarlo, como Droguett, adentro de una jaula que cuelga en una plaza mayor. Acabado, destruido inmisericordemente , harapiento y sucio, mostrado como extraña circunstancia de la naturaleza humana. La representación de su bajeza mas ruin. Una drástica manera de vivir el dolor y la miseria humana en la que nos convertía la dictadura.
La privación de la libertad, ese es el dolor invisible que tiene mil formas y ataca por todos los flancos. Es el dolor que no descansa de día ni de noche, siempre al acecho esperando que cometas un error para abalanzarse sobre tí y degradarte a veces lentamente, casi imperceptiblemente, otras con la rapidez de una enamoramiento. El tema del sistema es ese, deshumanizarte y cada día gana más espacio. Se globaliza y posesiona de todo. Que cosa esta de sentirse como en la selva del mundo feliz, ser un lector en farenheid, el protagonista de brasil o de orwell. En verdad solo existir es heroico.
Pero el tema es la muerte del general. En términos políticos me parece nefasto pero en términos humanos creo que un gran foco de odio natural desaparecería de la faz de la tierra y eso es bueno. La historia blanqueará su imagen y rescataran cosas buenas de la administración del “régimen militar”. Pero están mis dedos en el teclado de un pc y muchas bocas que contaran la historia verdadera de como se vivía durante la dictadura. Morir no me parece un chiste como para recordar esos tiempos como si hubieran sido buenos tiempos. Eran más que tiempos difíciles. Su muerte soluciona y solucionaba y solucionará o solucionaría muchas tensiones personales, o sea, no sé, tal vez mañana lo pueda explicar mejor.
En algún momento pensé escribir una novela de un tío que mataba al Pinochet en los primeros años de la transición. La idea era meterle talento a una novela negra, bien negra con un enamoramiento de por medio y la muerte, por que la muerte todo lo soluciona. El sueño era escribirlo antes que el hombre muriera y yo sentir la satisfacción de leerlo y corregirlo y sentirlo morir a cada momento de la lectura. Un día lo escribiré.
No hay que dejarlo descansar ni siquiera muerto. Se le practicará la necrofilia a su cadaver con un negro de dos metros tula..., perdón de altura
Si esta carta fuera parte de mi autobiografía estaría en cursiva por que no digo nada y eso le gusta a la gente. Hermano, hay que escribir con rabia.
Me voy a acostar. Mañana busco unas fotos del perro criminal y las pongo por ahí.
epistolario 5
21 de junio san luis y san raúl.
Otra fría noche para escribirte. Ayer no te conté algo de lo que ya venía pensando hace rato ya. Escuchaste la historia del chileno que quiso cruzar la frontera entre méxico y gringolandia y el loco quedó literalmente tirado.
Ese es otro aspecto de la globalización tan mentada. Así se establecen los lazos internacionales, entero víctima de los carroñeros del desierto. Que irónico eso de llamarte espalda mojada y morir de sed, acalambrado y seco, destruido tu cuerpo en las fauces de jabalíes y hienas y zorros y águilas y cuervos y todo tipo de ave de rapiña, hasta jotes en la turba se veían. No hace mucho tiempo atrás aparecieron en un camión un montón de inmigrantes muertos. ¿asfixiados tal vez? No recuerdo bien la noticia pero eso fue, un montón de muertos adentro de un container en medio del desierto o la carretera o el bosque o el hielo. No importa el escenario la cosa es igual.
Si alguna vez me dedicara a escribir obras de teatro escribiría la historia de dos inmigrantes adentro de un container. Dos historias distintas de países distintos pero iguales en busca del sueño del progreso. Es lo que hacen los peruanos cuando se vienen para acá o los mexicanos o los marroquíes o los hindúes o los servios o sean quienes sean que traten de cruzar una frontera fuera de los márgenes de la legalidad impuesta corren el riesgo de terminar muertos bandonados.
No me gustaría estar en el pellejo del tipo que abrió la puerta del container y encontró cincuenta muertos, unos arriba de otros, tal vez con algún importante grado de descomposición. Sentir el hálito cálido que impregna las narices. Y la imagen inolvidable de los cuerpos hinchados. Esa no es pega para mí.
Acaba de llamar la candice y caché algo raro. Se supone que ibamos a trabajar en u proyecto en el fondart y que yo iba por la cosa de la escritura en un trabajo de creación colectiva y algo huele mal aquí. Otro día te cuento.
Ahora no puedo ni escribir. Tengo rabia en el alma y eso si que es malo. De ahí sigo.
Otra fría noche para escribirte. Ayer no te conté algo de lo que ya venía pensando hace rato ya. Escuchaste la historia del chileno que quiso cruzar la frontera entre méxico y gringolandia y el loco quedó literalmente tirado.
Ese es otro aspecto de la globalización tan mentada. Así se establecen los lazos internacionales, entero víctima de los carroñeros del desierto. Que irónico eso de llamarte espalda mojada y morir de sed, acalambrado y seco, destruido tu cuerpo en las fauces de jabalíes y hienas y zorros y águilas y cuervos y todo tipo de ave de rapiña, hasta jotes en la turba se veían. No hace mucho tiempo atrás aparecieron en un camión un montón de inmigrantes muertos. ¿asfixiados tal vez? No recuerdo bien la noticia pero eso fue, un montón de muertos adentro de un container en medio del desierto o la carretera o el bosque o el hielo. No importa el escenario la cosa es igual.
Si alguna vez me dedicara a escribir obras de teatro escribiría la historia de dos inmigrantes adentro de un container. Dos historias distintas de países distintos pero iguales en busca del sueño del progreso. Es lo que hacen los peruanos cuando se vienen para acá o los mexicanos o los marroquíes o los hindúes o los servios o sean quienes sean que traten de cruzar una frontera fuera de los márgenes de la legalidad impuesta corren el riesgo de terminar muertos bandonados.
No me gustaría estar en el pellejo del tipo que abrió la puerta del container y encontró cincuenta muertos, unos arriba de otros, tal vez con algún importante grado de descomposición. Sentir el hálito cálido que impregna las narices. Y la imagen inolvidable de los cuerpos hinchados. Esa no es pega para mí.
Acaba de llamar la candice y caché algo raro. Se supone que ibamos a trabajar en u proyecto en el fondart y que yo iba por la cosa de la escritura en un trabajo de creación colectiva y algo huele mal aquí. Otro día te cuento.
Ahora no puedo ni escribir. Tengo rabia en el alma y eso si que es malo. De ahí sigo.
epistolario 4
Onda de frío polar, así le llaman a este frío de la puta medre que está haciendo por acá por la gran ciudad. Se que tu tierra abunda en agua, ¿o era inunda?.
Estuve pensando, o sea, imaginando tu casa a orillas del lago viendo como avanza y el viento y todo eso que debe pasar. Vi al señor del poso ahogado en las salobres aguas del budi que lo invadían todo hasta los pies de tu casa. Las noticias hablaban de un caos generalizado, todo inundado, el presidente Lagos iba a ver las zonas afectadas, el imperial desbordado y la gente avanzando en botes por entre los caminos anegados.
Esta debe ser de esa época en que estás puro encerrado, sin ir a ver si alguien se acuerda de ti al correo del puerto. Ahora que rememoro lo que imaginé se me ocurre también pensar en cruzar el lago en un día de tormenta, como el chico David. Así se me imagina que está tu tierra.
Acá las noches y las mañanas gélidas, y no es hueveo. Todo amanece escarchado, todo blanco y con ese frío que se estaciona en las manos y todo se te hace dolor de manos, por que están heladas y duele y yo de nuevo hablando de dolores físicos. Tal vez deba mandarte todas las cartas juntas, o sea todas las que te he escrito para que tu veas y sigas en ese mutismo inundado en el que te debes encontrar.
¿cada cuánto tiempo se va a puerto en estas fechas?
El dolor y la familia. De eso escribíamos la última vez que hace ya bastante tiempo. El dolor físico. La maribel dice que está bien eso del dolor físico, o sea, que es una mierda, eso, porque nadie relativamente cuerdo puede pretender redimir el dolor físico como trascendencia o algo así, hay que estar con la azotea bien llovida como para pensar en algo semejante.
Y lo del pasado familiar, esa suerte de autobiografía que estamos haciendo... hablaba de ordenar las covachas con el tata. Era un hombre alegre el tata, a pesar de que esos eran trances dolorosos para él. Me imagino que ese era su rincón de unidad popular y era doloroso eso de que fuera el fondo del patio, escondido, con miedo. Era un hombre comprometido así que en la casa de suarez mujica siempre se vieron cosas extrañas.
En esa época, que yo debo haber tenido unos 9 o 10 años, con el tata hacíamos también los hoyos para enterrar las hojas del otoño o los desechos del verano. Se reciclaba todo sabiamente para mantener relativamente buena una tierra que había perdido hace rato la riqueza de tierra criadora de manzanas. Igual le dábamos con el tata. Entre el trabajo y el descanso y todo, el tata hablaba y hacía preguntas y jugaba a estimularnos las neuronas con juegos de ubicación espacial, memoria, apreciación etc.
A veces hacíamos unos hoyos bien grandes y se esperaba hasta que las cascaras de las frutas y verduras del verano hacían un cerro por sobre el límite de la superficie. Se le echaba harta agua y de a poco se acomodaba y se transformaba en buena tierra para las plantitas.
Hice un par de hoyos con el tata también para enterrar animales y lo recuerdo a él realizando la labor de panteonero. Como el poema que él mismo me enseño "nadie dijo nada, nadie dijo nada"
Agregar poema
Siempre tuvo perros mi abuelo, le gustaban los perros grandes y a mi abuela también le gustaban. El fouche, el limpiao, mao, quintrala, laica, todos animales con cada historia que yo no conozco, o sea, yo nunca conseguí grabar muy bien en la cabeza las historias que circulaban en mi casa..
A esa edad tú debes haber sido un pinganilla de la puta madre.
Hermano, el invierno nuevamente nos separa, me voy a acostar cagado de frío y con ganas de seguir escribiéndote.
¿te llegan las cartas?
La perra chica se va a quedar estudiando para una prueba, lo que es yo, me voy a echar un rato por ahí a pasar la noche que mañana hay que trabajar. Palabra maldita esa, las dos palabras malditas esas. Mañana, trabajar. De ahí lo hablamos.
Estuve pensando, o sea, imaginando tu casa a orillas del lago viendo como avanza y el viento y todo eso que debe pasar. Vi al señor del poso ahogado en las salobres aguas del budi que lo invadían todo hasta los pies de tu casa. Las noticias hablaban de un caos generalizado, todo inundado, el presidente Lagos iba a ver las zonas afectadas, el imperial desbordado y la gente avanzando en botes por entre los caminos anegados.
Esta debe ser de esa época en que estás puro encerrado, sin ir a ver si alguien se acuerda de ti al correo del puerto. Ahora que rememoro lo que imaginé se me ocurre también pensar en cruzar el lago en un día de tormenta, como el chico David. Así se me imagina que está tu tierra.
Acá las noches y las mañanas gélidas, y no es hueveo. Todo amanece escarchado, todo blanco y con ese frío que se estaciona en las manos y todo se te hace dolor de manos, por que están heladas y duele y yo de nuevo hablando de dolores físicos. Tal vez deba mandarte todas las cartas juntas, o sea todas las que te he escrito para que tu veas y sigas en ese mutismo inundado en el que te debes encontrar.
¿cada cuánto tiempo se va a puerto en estas fechas?
El dolor y la familia. De eso escribíamos la última vez que hace ya bastante tiempo. El dolor físico. La maribel dice que está bien eso del dolor físico, o sea, que es una mierda, eso, porque nadie relativamente cuerdo puede pretender redimir el dolor físico como trascendencia o algo así, hay que estar con la azotea bien llovida como para pensar en algo semejante.
Y lo del pasado familiar, esa suerte de autobiografía que estamos haciendo... hablaba de ordenar las covachas con el tata. Era un hombre alegre el tata, a pesar de que esos eran trances dolorosos para él. Me imagino que ese era su rincón de unidad popular y era doloroso eso de que fuera el fondo del patio, escondido, con miedo. Era un hombre comprometido así que en la casa de suarez mujica siempre se vieron cosas extrañas.
En esa época, que yo debo haber tenido unos 9 o 10 años, con el tata hacíamos también los hoyos para enterrar las hojas del otoño o los desechos del verano. Se reciclaba todo sabiamente para mantener relativamente buena una tierra que había perdido hace rato la riqueza de tierra criadora de manzanas. Igual le dábamos con el tata. Entre el trabajo y el descanso y todo, el tata hablaba y hacía preguntas y jugaba a estimularnos las neuronas con juegos de ubicación espacial, memoria, apreciación etc.
A veces hacíamos unos hoyos bien grandes y se esperaba hasta que las cascaras de las frutas y verduras del verano hacían un cerro por sobre el límite de la superficie. Se le echaba harta agua y de a poco se acomodaba y se transformaba en buena tierra para las plantitas.
Hice un par de hoyos con el tata también para enterrar animales y lo recuerdo a él realizando la labor de panteonero. Como el poema que él mismo me enseño "nadie dijo nada, nadie dijo nada"
Agregar poema
Siempre tuvo perros mi abuelo, le gustaban los perros grandes y a mi abuela también le gustaban. El fouche, el limpiao, mao, quintrala, laica, todos animales con cada historia que yo no conozco, o sea, yo nunca conseguí grabar muy bien en la cabeza las historias que circulaban en mi casa..
A esa edad tú debes haber sido un pinganilla de la puta madre.
Hermano, el invierno nuevamente nos separa, me voy a acostar cagado de frío y con ganas de seguir escribiéndote.
¿te llegan las cartas?
La perra chica se va a quedar estudiando para una prueba, lo que es yo, me voy a echar un rato por ahí a pasar la noche que mañana hay que trabajar. Palabra maldita esa, las dos palabras malditas esas. Mañana, trabajar. De ahí lo hablamos.
epistolario 3
Se ha pasado el tiempo y hoy ya es 11 de Junio de 2001.
Hoy voy a empezar esta carta quejándome de mis dolores físicos. No revisé todas las anteriores, solo la del 29 de mayo y ahí no me quejó nada de lo físico, todo es pura queja pero nada te refiere al dolor del cuerpo, a las flaquezas de la estructura, a tan despreciable sensación.
El dolor ha de ser considerada una sensación despreciable y desgraciada (o sea sin gracia). El dolor es una mala cosa. Los físicos son super importantes pues te vuelcan a tu existencia primaria, te hacen conciente tu olvidado aspecto material. No se trata de pretensión, se trata de que todo tu eres físico y entonces si te duele el físico...estas cagado!
Es como cuando te duelen las muelas, el espíritu esta conectado con ellas, entonces, cuando te duelen las muelas o los dientes, te viene una depresión espantosa. ¿No te suena horrible la sensación de quedar sin muelas o dientes? Los dientes son fundamentales porque muelen tu alimento, entonces si fallan todo tu recientes la carencia. Tu espíritu se vuelve triste y decaído...
Esta semana me han dolido las articulaciones del brazo izquierdo y en los últimos dias he amanecido con las manos dormidas, te das cuenta de la sensación extraña. Es bastante incómodo esto de que te duelan las articulaciones solo de un lado.
No terminé de contarte lo de la casa de suarez mujica.
La cosa es que cuando se estabilizó un poco la situación familiar (entiéndase el bigote en la embajada de México unos buenos tiempos para luego ir a conocer y vivir México... que bonito suena, es casi como una propaganda al exilio. Mi otro tío estuvo bien, es decir trabajó en dos o tres cosas después, unas buenas y otras malas y después no trabajó más. Decidió no pertenecer más a este sistema execrable y no existir más. Piensa como un indigente desde la mullida comodidad del seno materno y fraternal. El siguió su vida y bastante buena a ratos. No he nombrado a mi tía Carmen. Ella es mi madrina y no perdonaría no ser mencionada. Ella es una buena mujer.
Permíteme otro paréntesis, debo recordar en los días venideros que debo escribir en alguna parte algo acerca de cómo los actores se han tomado el poder, el poder político, el poder empresarial, el gobierno estatal, las telecomunicaciones. Todo.
En verdad todos son unos actores profesionales con una invariable capacidad de desprenderse y posesionarse de personajes envidiable. Tiene un dominio escénico, un manejo de tablas que se nota fruto del espíritu y del trabajo arduo y dedicado. Memorizan textos, libretos, guiones y además improvisan muy bien. Eso es el poder ahora hermano. Actuar.
Decidieron construir una ampliación en paidaguito. No debía verse desde la calle debía estar escondida en el fondo de la casa y ser independiente y ahí viviría mi familia que en el momento era la más deprimida económicamente.
La construcción de esa casa constituye una gaveta especial en la memoria. Recuerdo situaciones muy agradables con eso. La construyó un solo hombre, se llamaba moyita y era un maestro de primera y nos conocía desde hacía bastante. Moyita construyó el tren que es la casa de atrás. Una pieza tras otra pieza, living, comedor un poco hacia fuera y cocina. El baño y las otras piezas eran ampliaciones ya hechas. Recuerdo cuando moyita se cayó del techo del living y quedó jorobado, o cuando a Joaquín le llegó material en un ojo o la cara, recuerdo el entretecho y los barnices a las maderas del cielo. Ahí he vivido toda la vida porque hoy vivo a unas pocas casas de distancia y paso gran parte del día atado al cordón umbilical de la abuela.
En paidaguito vivíamos originalmente el tata, la abuelita, la nena, mi mamá mi papá mi hermano Rubén, el Hernán y yo y el orden jerárquico era bastante similar a eso. Con mi abuelo hacíamos de todo. El jardín, arreglar algo, ordenar las covachas, eso si que era entretenido. Era unas casuchas con un montón de diarios de la época de allende, y revistas y muchas veces cosas que yo no debía comentar. Esa época de mi vida es como la de aniceto hevia, el hijo de ladrón que cuenta como a su casa iba gente que el no debía mencionar ni reconocer después. A mi me pasaba lo mismo. Primero era cuando ordenábamos las piezas esas y aparecían cajas cerradas que irían a buscar después. Lo mejor era la madre y la hija. Un roñoso bolso de cuero amarrado con pitas y huinchas de forros de neumático. Adentro del bolso había algo envuelto con diarios y el que estaba más a la vista tenía una foto de una mujer y lo que debía ser su hija y todo para envolver una pistola, o sea un revolver s and w de 1927 que tenía unos números borrados, rayados hasta la desaparición del número. Para mis nueve o diez años debe haber sido toda una atemorizante arma. Pesada fría, siempre fría oscura. Tenía una cacha café de madera con un tramado de dibujo rombo alargado. La madre y la hija siempre estaban allí y había que cambiarlas de lugar y cuidar que pasara desapercibida y no decir nada. Siempre la cosa era no decir nada por que cualquier cosa que una dijera por ahí era la muerte, o sea, así de complejo, era el silencio o la muerte.
Voy a descansar, a ver si mañana, después del médico te sigo escribiendo.
No he mencionado a tu bruja y ella se me va a poner celosa. ¿sigue tan guapa ella? Y tu neptuna?
Voy a dormir.
Hoy voy a empezar esta carta quejándome de mis dolores físicos. No revisé todas las anteriores, solo la del 29 de mayo y ahí no me quejó nada de lo físico, todo es pura queja pero nada te refiere al dolor del cuerpo, a las flaquezas de la estructura, a tan despreciable sensación.
El dolor ha de ser considerada una sensación despreciable y desgraciada (o sea sin gracia). El dolor es una mala cosa. Los físicos son super importantes pues te vuelcan a tu existencia primaria, te hacen conciente tu olvidado aspecto material. No se trata de pretensión, se trata de que todo tu eres físico y entonces si te duele el físico...estas cagado!
Es como cuando te duelen las muelas, el espíritu esta conectado con ellas, entonces, cuando te duelen las muelas o los dientes, te viene una depresión espantosa. ¿No te suena horrible la sensación de quedar sin muelas o dientes? Los dientes son fundamentales porque muelen tu alimento, entonces si fallan todo tu recientes la carencia. Tu espíritu se vuelve triste y decaído...
Esta semana me han dolido las articulaciones del brazo izquierdo y en los últimos dias he amanecido con las manos dormidas, te das cuenta de la sensación extraña. Es bastante incómodo esto de que te duelan las articulaciones solo de un lado.
No terminé de contarte lo de la casa de suarez mujica.
La cosa es que cuando se estabilizó un poco la situación familiar (entiéndase el bigote en la embajada de México unos buenos tiempos para luego ir a conocer y vivir México... que bonito suena, es casi como una propaganda al exilio. Mi otro tío estuvo bien, es decir trabajó en dos o tres cosas después, unas buenas y otras malas y después no trabajó más. Decidió no pertenecer más a este sistema execrable y no existir más. Piensa como un indigente desde la mullida comodidad del seno materno y fraternal. El siguió su vida y bastante buena a ratos. No he nombrado a mi tía Carmen. Ella es mi madrina y no perdonaría no ser mencionada. Ella es una buena mujer.
Permíteme otro paréntesis, debo recordar en los días venideros que debo escribir en alguna parte algo acerca de cómo los actores se han tomado el poder, el poder político, el poder empresarial, el gobierno estatal, las telecomunicaciones. Todo.
En verdad todos son unos actores profesionales con una invariable capacidad de desprenderse y posesionarse de personajes envidiable. Tiene un dominio escénico, un manejo de tablas que se nota fruto del espíritu y del trabajo arduo y dedicado. Memorizan textos, libretos, guiones y además improvisan muy bien. Eso es el poder ahora hermano. Actuar.
Decidieron construir una ampliación en paidaguito. No debía verse desde la calle debía estar escondida en el fondo de la casa y ser independiente y ahí viviría mi familia que en el momento era la más deprimida económicamente.
La construcción de esa casa constituye una gaveta especial en la memoria. Recuerdo situaciones muy agradables con eso. La construyó un solo hombre, se llamaba moyita y era un maestro de primera y nos conocía desde hacía bastante. Moyita construyó el tren que es la casa de atrás. Una pieza tras otra pieza, living, comedor un poco hacia fuera y cocina. El baño y las otras piezas eran ampliaciones ya hechas. Recuerdo cuando moyita se cayó del techo del living y quedó jorobado, o cuando a Joaquín le llegó material en un ojo o la cara, recuerdo el entretecho y los barnices a las maderas del cielo. Ahí he vivido toda la vida porque hoy vivo a unas pocas casas de distancia y paso gran parte del día atado al cordón umbilical de la abuela.
En paidaguito vivíamos originalmente el tata, la abuelita, la nena, mi mamá mi papá mi hermano Rubén, el Hernán y yo y el orden jerárquico era bastante similar a eso. Con mi abuelo hacíamos de todo. El jardín, arreglar algo, ordenar las covachas, eso si que era entretenido. Era unas casuchas con un montón de diarios de la época de allende, y revistas y muchas veces cosas que yo no debía comentar. Esa época de mi vida es como la de aniceto hevia, el hijo de ladrón que cuenta como a su casa iba gente que el no debía mencionar ni reconocer después. A mi me pasaba lo mismo. Primero era cuando ordenábamos las piezas esas y aparecían cajas cerradas que irían a buscar después. Lo mejor era la madre y la hija. Un roñoso bolso de cuero amarrado con pitas y huinchas de forros de neumático. Adentro del bolso había algo envuelto con diarios y el que estaba más a la vista tenía una foto de una mujer y lo que debía ser su hija y todo para envolver una pistola, o sea un revolver s and w de 1927 que tenía unos números borrados, rayados hasta la desaparición del número. Para mis nueve o diez años debe haber sido toda una atemorizante arma. Pesada fría, siempre fría oscura. Tenía una cacha café de madera con un tramado de dibujo rombo alargado. La madre y la hija siempre estaban allí y había que cambiarlas de lugar y cuidar que pasara desapercibida y no decir nada. Siempre la cosa era no decir nada por que cualquier cosa que una dijera por ahí era la muerte, o sea, así de complejo, era el silencio o la muerte.
Voy a descansar, a ver si mañana, después del médico te sigo escribiendo.
No he mencionado a tu bruja y ella se me va a poner celosa. ¿sigue tan guapa ella? Y tu neptuna?
Voy a dormir.
eoistolario 2
29 de mayo de 2001.
Tengo entendido que por allá por tus tierras ancestrales la lluvia se ha dejado caer desde hace un tiempo ya, lo que es acá en Santiago, el agua brilla por su ausencia. Súmale a eso unas temperaturas bastante altas para ser otoño mayo que han transformado a la ciudad capital de la república de chile en un algo bastante pesado y desagradable.
Venía de la pega pensando en eso de la lluvia y concluía en mis meditaciones que se me hacen pocas las lluvias de Santiago. Todos los años como que falta un poco de agua a mi espíritu. No recuerdo nunca haber sentido la saturación con lluvias en un año. Es más tenfo la imagen siempre de querer que siga cayendo agua para seguir gozándola. Qué cosas.
Tú conociste algo mi casa de chico. La enorme casa de los tatas en Ñuñoa tenía un modelo de construcción bastante singular. Debo haberte contado alguna vez que en suarez mujica había dos casas porque el tata había comprado ese terreno allá por 1952 y tenía la casa de adelante donde vivían ellos.
Después del golpe en mi casa quedó la caga', entonces se juntó toda la familia en paidaguito, que así le decía el tata, porque todos tenían alguna yayita. Mi mamá, que no tenía militancia fue la primera que expulsaron por terrorista peligrosa. El bigote, un tío, andaba entero fugado y su nombre se repetía en los bandos militares solicitándole que se entregara, que no les iba a pasar nada, mira tu que benditos nuestros gorilas golpistas que así se les decía. Y hubo quienes les creyeron y están muertos y hay quienes les creen y están más vivos que nosotros.
El caso es que la familia de mi tío el fugado estaba en la casa. También estaba la familia de otro tío que si bien no estaba tan fugado igual no más que andaba fondeado y que después me he enterado que le toco ver uno que otro detallito de esos de la liberación del yugo marxista. No quedo con la azotea muy buena, es más, es como si se le lloviera. Estaban entonces ellos también y mis viejos que dejaron la casa donde estaban y se fueron todos allá donde los tatas.
La vida debe haber parecido casi normal en algún momento excepto por los muertos que empezaron a existir ahora hace poco. Permíteme un paréntesis. He pensado en esto de que el lenguaje funde realidades y me parece una teoría de un fascismo inconmensurable. El lenguaje de los poderosos creará realidades, pero el de los individuos comunes y corrientes no crea nada, solo circula en torno al lenguaje de los poderosos. Durante años el discurso era que no existían, que eran una orquestación internacional, que se habían ido con otras mujeres, esa era su realidad según lo han reconocido, o sea los muertos no existían...¿cómo está eso? Tu lenguaje no funda ninguna realidad. Ni este que estoy ocupando yo ahora.
La realidad es que voy a almorzar. O sea voy a lavar unas lechugas de supermercado con un tarro de atún y un vaso de anilina con sabor a frambuesa. ¿iras tú a almorzar lo mismo o algo parecido? La mapu se regenera y recupera y vuelven a sus acuces las aguas que le han robado a tu madre
Volveran a crecer y ser longevos cuando vuelven a saciar
Su hambre con el fruto mismo de tu madre.
Salute por los tóxicos que me voy a engullir.
Tengo entendido que por allá por tus tierras ancestrales la lluvia se ha dejado caer desde hace un tiempo ya, lo que es acá en Santiago, el agua brilla por su ausencia. Súmale a eso unas temperaturas bastante altas para ser otoño mayo que han transformado a la ciudad capital de la república de chile en un algo bastante pesado y desagradable.
Venía de la pega pensando en eso de la lluvia y concluía en mis meditaciones que se me hacen pocas las lluvias de Santiago. Todos los años como que falta un poco de agua a mi espíritu. No recuerdo nunca haber sentido la saturación con lluvias en un año. Es más tenfo la imagen siempre de querer que siga cayendo agua para seguir gozándola. Qué cosas.
Tú conociste algo mi casa de chico. La enorme casa de los tatas en Ñuñoa tenía un modelo de construcción bastante singular. Debo haberte contado alguna vez que en suarez mujica había dos casas porque el tata había comprado ese terreno allá por 1952 y tenía la casa de adelante donde vivían ellos.
Después del golpe en mi casa quedó la caga', entonces se juntó toda la familia en paidaguito, que así le decía el tata, porque todos tenían alguna yayita. Mi mamá, que no tenía militancia fue la primera que expulsaron por terrorista peligrosa. El bigote, un tío, andaba entero fugado y su nombre se repetía en los bandos militares solicitándole que se entregara, que no les iba a pasar nada, mira tu que benditos nuestros gorilas golpistas que así se les decía. Y hubo quienes les creyeron y están muertos y hay quienes les creen y están más vivos que nosotros.
El caso es que la familia de mi tío el fugado estaba en la casa. También estaba la familia de otro tío que si bien no estaba tan fugado igual no más que andaba fondeado y que después me he enterado que le toco ver uno que otro detallito de esos de la liberación del yugo marxista. No quedo con la azotea muy buena, es más, es como si se le lloviera. Estaban entonces ellos también y mis viejos que dejaron la casa donde estaban y se fueron todos allá donde los tatas.
La vida debe haber parecido casi normal en algún momento excepto por los muertos que empezaron a existir ahora hace poco. Permíteme un paréntesis. He pensado en esto de que el lenguaje funde realidades y me parece una teoría de un fascismo inconmensurable. El lenguaje de los poderosos creará realidades, pero el de los individuos comunes y corrientes no crea nada, solo circula en torno al lenguaje de los poderosos. Durante años el discurso era que no existían, que eran una orquestación internacional, que se habían ido con otras mujeres, esa era su realidad según lo han reconocido, o sea los muertos no existían...¿cómo está eso? Tu lenguaje no funda ninguna realidad. Ni este que estoy ocupando yo ahora.
La realidad es que voy a almorzar. O sea voy a lavar unas lechugas de supermercado con un tarro de atún y un vaso de anilina con sabor a frambuesa. ¿iras tú a almorzar lo mismo o algo parecido? La mapu se regenera y recupera y vuelven a sus acuces las aguas que le han robado a tu madre
Volveran a crecer y ser longevos cuando vuelven a saciar
Su hambre con el fruto mismo de tu madre.
Salute por los tóxicos que me voy a engullir.
epistolrario
Sin que la carta anterior haya emprendido aún el viaje rumbo a puerto, doy señales de vida y comienzo a escribir la que podría ser la introducción de un libro, un libro epistolario, un libro que cuente a través de cartas las cosas que se me ocurra recordar.
Soy yo hermano. Desde la capital del smog escribo nuevamente. (Se me podría hacer una buena costumbre esta de escribirte. Bueno también sería que el perla contestara las cartas o la carta o esta misma quizás). Soy el Raúl.
La carta anterior que aquí esta guardada como julio4 pero en los archivos del compu debieras ser julio5 está francamente entretenida... o sea, eso creo. Y me quedó el gustito ese por el cuento este de escribirte y monologar tranquilo mientras después leo las cartas que te escribo. En verdad tiene su ventaja esto de que no escribas y es que no tengo ni puta idea de cómo es lo que hago y digo. Como tú no dices nada y nadie dice nada es un tranquilo monologar y construirme mis historias.
No te sientas mal por no contestar entonces, hasta como que te acomoda el silencio... por lo menos aquí. Va a ser muy extraño cuando un día me llegue en el correo una carta tuya en respuesta a algunas de las que yo escribo. Salud hermano, salud y buenaventura.
Creo que he sido poco claro respecto de lo que estoy haciendo. Me imagino que debe sonar así como a rodeos, como esquivas, como haciendo dribling para no decirte que lo que pasa. Es que se abrió un concurso en el diario el mercurio donde pagan 3 palos y medio, tres guatas, melones, millones como quieras llamarlos de plata por escribir una biografía, una autobiografía o memorias. Debe ser de un momento o personaje histórico relevante y debe ser tratado con prosa liviana, entretenida, bien de taller. En verdad nada me interesa de eso. Me pareció una buena excusa (excusado, no de perdonado) para hacer un ejercicio de recordar alguno de los tantos períodos relevantes que nos ha tocado vivir.
El ejercicio epistolar tiene la entretención que supone que la lectura de estas cartas solo pasará por tus ojos y a lo más los de tu amada, y que ambos se reirán juntos o por separado de aquellas imbecilidades que les cuento. No existe un lector otro... que bueno!, puedo decir las cosas que quiera sin reprimirme ni así un poquito, total lo peor que pueda pasar es que tu a
Bueno el tema es recordar, hacer memoria, tema bastante conflictuado para el mercurio. O sea que tal vez busquen literalirizar la memoria. A ver si después me explayo sobre eso. Voy a ir a saber que es la maldita y esquiva memoria y me voy a cuestionar si esto de autobiografiarse o biografiar o escribir memorias no tendrá algo que ver con esto de la globalización y la pérdida de las identidades. ¿aparece quizás en oleadas frente a crisis del sistema la profunda necesidad de escribir la vida que es muy distinta respecto de la historia?.
Cuando yo era chico me llevaba al colegio mi tata y me contaba la vida y me decía
- alessandri, hijo; alessandri era un hijo de puta que leon de tarapaca ni que nada.
- Pero tata - decía yo - mi profesora dice otra cosa...
- No le crea hijo, no le crea porque después le van a decir que González Videla y que Ibañez fueron grandes presidentes... puras mentiras. Radicales traidores...
Igualito que el de ahora. Saldrá a colación por ahí el hombre este de que era el tata.
El tema es contar, contar lo que nosotros sabemos y que nadie más quiere saber.
viernes, 19 de febrero de 2010
este es don emilio. asi lo llaman en el cementerio de playa ancha, don emilio, otorgandole grado, sacándolo del lugar del delicuente en que lo quisieron ubicar.como buena leyenda, hay versiones encontradas respecto de la figura de este inmigrante radicado los ultimos años de su vida en el puerto de valparaíso. el juez y la policía lo encontraron culpable de la menos 4 asaltos con asesinatos en el puerto y un total de diez asesinatos en su vida de delincuente internacional.
la especialidad de este tipo era la cachiporra o tonto o laque de goma. asaltaba a empresarios y los golpeba hasta la muerte co un laque de goma... malo era el hombre entonces.
la prensa se encargo de hacerlo famoso. era un peligro para las calles porteñas y debían ponerlo tras las rejas.
como todos, se equivocó en la última puntada. escogió mal a su víctima y el dentista de 60 años le ofreció tal resistencia que Dubois debió arrancar por entre las calles del puerto perseguido por su victima y un grupo de valientes porteños. lo atraparon y encarcelaron. lo enjuiciaron y condenaron pese a que las pruebas en su contra no eran del todo convincentes.
"necesitan un culpable y me escogieron a mí". hasta enfretar al mismo peloton de fusilamiento juró su inocencia y de ahí que la gente, el pueblo que le llaman, lo transformaran en un ánima milagrosa.
se fumo un puro, arengo a los testigos de su muerte, impidió que le vendaran para enfrentar la muerte y solo pidio que le apuntaran bien para no fallar.poco se dice que don emilio tenía mujer embarazada a la hora de su muerte. su hijo/a hoy podría ser abuelo/a vivo/a de algún porteño pudiente y estaría de lujo poder hablar con ese descendiente.
sería bueno hablar de como le construyo a su padre, si en verdad era inocente, o culpable, o las dos cosas la mismo tiempo.
martes, 2 de febrero de 2010
un regalo para borges
a mi no me daba miedo pasar por la avenida mexico.
pasaba siempre por ahi y la verdad es que miraba con admiración el edificio de la Bibliteca Nacional. Era siempre lo mismo, caminar frente a la Biblioteca y pensar que ahí había trabajado ese tal Borges. siempre la misma imagen del viejo ciego con complejo de intelectual, admiración de cuanto adolescente con ínfulas literarias produce la escuela. ese que se hecho al bolsillo a todo el mundo haciéndoles creer que su literatura es filófica e intrincada.
a mi me gusta eso de la literatura, pero entrar a una biblioteca me parece una soberana lata.
después de leer El libro de Arena quedé realmente intrigado. ¿existira realmente un libro sin principio ni final?
durante unas vacaciones decidí investigar y tuve que vencer mi desidia e ingresar al húmedo y añoso mundo de la biblioteca. gasté mucho tiempo en ese encierro. deje de ver a mi gente, no fui ni a la costa ni al campo y me mantuve sumergido en la búsqueda inacabable (o así lo parecía) de ese mentado libro.
cuál no sería mi sorpresa cuando ya cercano al término de mi trabajado descanso llegó a mis manos esa maravilla.
igual que el ciego fascista busqué su principio y su final y no di con ninguno de los extremos del libro. ante mi estaba la ruptura total de mi lógica occidental... otra más de las rupturas posibles en esto que llaman modernidad.
debo confesar que al principio me dio mucha alegría y placer. sin método ojeaba el libro e imaginaba al viejo tratando de encontrarle sentido a tanta maravilla. lo vi catalogando las ilustraciones y desesperando frente a una numeración caótica y sin sentido. ja.
pero al tiempo me empece a desesperar yo también. todo yo estaba dedicado a ese libro y al porteño invidente.
era hora de desacerme de él.
cómo?
no valía la pena venderlo, habría que dar muchas explicaciones y terminaría apareciendo en los diarios como el gran descubridor de la veracidad borgiana.
enterrarlo en un biblioteca sería una copia exacta de la actitud del veterano y eso atentaba contra mi ego iconoclasta.
entonces apareció la respuesta. sentado en una micro, silente y aburrido apareció la idea genial de como descerme del libro.
fue igual de dificil que encontrarlo. me valió muchas horas de búsqueda, pero valió la pena.
recorrí cuanta plaza aparecía en los mapas de la ciudad buscando el banco aquel. recorrí a pie, en bicicleta, en auto toda la ciudad hasta que lo encontré.
ahi estaba sentado frente a mi. un hombre serio apoyado en su bastón conversando con un mozuelo. era borges y el otro hablando de la familia y del sueño que podría ser ese encuentro. sabía que sería mi única oportunidad así que esperé que se fuera el joven otro y que fueran a buscar al anciano para llevarlo a su casa. lo seguí con disimulo y espere en el cruce de dos calles más cercano a la casa donde habían dejado al hombre.
pasadas algunas horas me decidí.
avancé con paso firme y asumiendo actitud de vendedor golpee la puerta de noble madera. apareció un borges maduro pero rejuvencido. le explique que vendía libros, biblias en especial.
el hombre se comenzó a vanagloriar de las biblias que tenía, entonces contraataque y le ofrecí esta maravilla. en sus ojos brillo el deseo y cuando lo vio fue tal su inquietud que supe de inmediato que saldría de esa casa sin el libro.
le di un precio impagable, pero el hombre reconocía el valor de lo que le ofrecía. me dijo que no tenía ese dinero, pero que tenía su cheque de jubilación y una biblia, una inglesa. a mi me daba lo mismo si era la de lutero o la clásica biblia latinoamericana. le dije que sí, que aceptaba pleno de dicha dentro de mi. borges caía en mi trampa tal vez yo cumplía con mi obligación históricoliteraria. sin mi tal vez borges jamas escribiría su afamado cuento.
acepte.
the beginning was the word.
pasaba siempre por ahi y la verdad es que miraba con admiración el edificio de la Bibliteca Nacional. Era siempre lo mismo, caminar frente a la Biblioteca y pensar que ahí había trabajado ese tal Borges. siempre la misma imagen del viejo ciego con complejo de intelectual, admiración de cuanto adolescente con ínfulas literarias produce la escuela. ese que se hecho al bolsillo a todo el mundo haciéndoles creer que su literatura es filófica e intrincada.
a mi me gusta eso de la literatura, pero entrar a una biblioteca me parece una soberana lata.
después de leer El libro de Arena quedé realmente intrigado. ¿existira realmente un libro sin principio ni final?
durante unas vacaciones decidí investigar y tuve que vencer mi desidia e ingresar al húmedo y añoso mundo de la biblioteca. gasté mucho tiempo en ese encierro. deje de ver a mi gente, no fui ni a la costa ni al campo y me mantuve sumergido en la búsqueda inacabable (o así lo parecía) de ese mentado libro.
cuál no sería mi sorpresa cuando ya cercano al término de mi trabajado descanso llegó a mis manos esa maravilla.
igual que el ciego fascista busqué su principio y su final y no di con ninguno de los extremos del libro. ante mi estaba la ruptura total de mi lógica occidental... otra más de las rupturas posibles en esto que llaman modernidad.
debo confesar que al principio me dio mucha alegría y placer. sin método ojeaba el libro e imaginaba al viejo tratando de encontrarle sentido a tanta maravilla. lo vi catalogando las ilustraciones y desesperando frente a una numeración caótica y sin sentido. ja.
pero al tiempo me empece a desesperar yo también. todo yo estaba dedicado a ese libro y al porteño invidente.
era hora de desacerme de él.
cómo?
no valía la pena venderlo, habría que dar muchas explicaciones y terminaría apareciendo en los diarios como el gran descubridor de la veracidad borgiana.
enterrarlo en un biblioteca sería una copia exacta de la actitud del veterano y eso atentaba contra mi ego iconoclasta.
entonces apareció la respuesta. sentado en una micro, silente y aburrido apareció la idea genial de como descerme del libro.
fue igual de dificil que encontrarlo. me valió muchas horas de búsqueda, pero valió la pena.
recorrí cuanta plaza aparecía en los mapas de la ciudad buscando el banco aquel. recorrí a pie, en bicicleta, en auto toda la ciudad hasta que lo encontré.
ahi estaba sentado frente a mi. un hombre serio apoyado en su bastón conversando con un mozuelo. era borges y el otro hablando de la familia y del sueño que podría ser ese encuentro. sabía que sería mi única oportunidad así que esperé que se fuera el joven otro y que fueran a buscar al anciano para llevarlo a su casa. lo seguí con disimulo y espere en el cruce de dos calles más cercano a la casa donde habían dejado al hombre.
pasadas algunas horas me decidí.
avancé con paso firme y asumiendo actitud de vendedor golpee la puerta de noble madera. apareció un borges maduro pero rejuvencido. le explique que vendía libros, biblias en especial.
el hombre se comenzó a vanagloriar de las biblias que tenía, entonces contraataque y le ofrecí esta maravilla. en sus ojos brillo el deseo y cuando lo vio fue tal su inquietud que supe de inmediato que saldría de esa casa sin el libro.
le di un precio impagable, pero el hombre reconocía el valor de lo que le ofrecía. me dijo que no tenía ese dinero, pero que tenía su cheque de jubilación y una biblia, una inglesa. a mi me daba lo mismo si era la de lutero o la clásica biblia latinoamericana. le dije que sí, que aceptaba pleno de dicha dentro de mi. borges caía en mi trampa tal vez yo cumplía con mi obligación históricoliteraria. sin mi tal vez borges jamas escribiría su afamado cuento.
acepte.
the beginning was the word.
lunes, 1 de febrero de 2010
cementerios. playa ancha
es verdad eso de estar muerto miando el mar. en el cementerio de playa ancha uno se puede morir con vista al mar. dudo en verdad que uno mire para algún lado estando muerto, pero por lo menos los deudos podrán amenizar el desagradable trámite de acompañar al difunto o el de ir a dejar flores con una agradable vista al mar.
cara salina.
picor.
viento sálobre (y vaya que hay viento en playa ancha).
por ahora gana el cementerio de playa ancha.
de santiago me gusta mucho el cementerio católico y lejos los despreciables son esos llamados parques, donde todo lo singular del estar muerto se ha perdido. lo único bueno que tienen es que estas bajo tierra (o bajo cemento debiera decir?), pero todo lo demás se pierde.
¿dónde se ha visto que un cementerio no tenga flores marchitas?
¿a quien se le puede ocurrir que la gente se vaya a echar sobre las tumbas a compartir algo para comer?
no hay respeto por la parsimonia de la muerte en estos parques.
el católico es un clásico. húmedo y oscuro. llenos de esculturas y criptas adornadas. mucho mármol y flores y floristas y agua y agüistas. y la gente silente caminando cabizbaja.
pero el otro día fuimos al cementerio de PLaya Ancha. qué lugar!
al final de playa ancha después de un circumbirumbico recorrido en la mico O (hoy 612). después de los cerros, el temor al desbarranco o algún choque, despues de la plaza bismark y la caleta san pedro, después del estadio de playa ancha y la universidad ahi está.
no tiene una entrada muy llamativa (tal vez la empequeñecen las micros que utilizan esa esquina de terminal) pero es puerto y se siente el aire costero. para uno que es de ciudad, al centro, el aire costero resulta agradable (pese a su salinidad y consabida picazón).
la entrada no es muy graciosa, pero se avanza hacia el sector antiguo y la cosa se torna entretenida. entre nombres añosos y mausoleos opacos se camina con calma.
italianos, muertos en el terremoto, wanderinos, abuelos y padres bien amados... uf.
la zona de los nichos.
más allá los muertos en tierra, esos que no les dio para mausoleo y que apenas tienen una cruz con su nombre. lo que no les falta es la bandera caturra, su furia panzer. el de playa ancha es un cementerio de porteños de tomo y lomo y al morir te cubren con la bandera verde de los caturros.
íbamos tras la tumba de emil dubois.
y ahi estaba, convertida en animita. admirada por la gente. era un tipo bueno ese, o por lo menos lo fue después de muerto. mucha gente le agradece sus favores concedidos, asi que aproveche yo de pedirle uno ( a ver que pasa).
cara salina.
picor.
viento sálobre (y vaya que hay viento en playa ancha).
por ahora gana el cementerio de playa ancha.
de santiago me gusta mucho el cementerio católico y lejos los despreciables son esos llamados parques, donde todo lo singular del estar muerto se ha perdido. lo único bueno que tienen es que estas bajo tierra (o bajo cemento debiera decir?), pero todo lo demás se pierde.
¿dónde se ha visto que un cementerio no tenga flores marchitas?
¿a quien se le puede ocurrir que la gente se vaya a echar sobre las tumbas a compartir algo para comer?
no hay respeto por la parsimonia de la muerte en estos parques.
el católico es un clásico. húmedo y oscuro. llenos de esculturas y criptas adornadas. mucho mármol y flores y floristas y agua y agüistas. y la gente silente caminando cabizbaja.
pero el otro día fuimos al cementerio de PLaya Ancha. qué lugar!
al final de playa ancha después de un circumbirumbico recorrido en la mico O (hoy 612). después de los cerros, el temor al desbarranco o algún choque, despues de la plaza bismark y la caleta san pedro, después del estadio de playa ancha y la universidad ahi está.
no tiene una entrada muy llamativa (tal vez la empequeñecen las micros que utilizan esa esquina de terminal) pero es puerto y se siente el aire costero. para uno que es de ciudad, al centro, el aire costero resulta agradable (pese a su salinidad y consabida picazón).
la entrada no es muy graciosa, pero se avanza hacia el sector antiguo y la cosa se torna entretenida. entre nombres añosos y mausoleos opacos se camina con calma.
italianos, muertos en el terremoto, wanderinos, abuelos y padres bien amados... uf.
la zona de los nichos.
más allá los muertos en tierra, esos que no les dio para mausoleo y que apenas tienen una cruz con su nombre. lo que no les falta es la bandera caturra, su furia panzer. el de playa ancha es un cementerio de porteños de tomo y lomo y al morir te cubren con la bandera verde de los caturros.
íbamos tras la tumba de emil dubois.
y ahi estaba, convertida en animita. admirada por la gente. era un tipo bueno ese, o por lo menos lo fue después de muerto. mucha gente le agradece sus favores concedidos, asi que aproveche yo de pedirle uno ( a ver que pasa).
domingo, 24 de enero de 2010
Por eso:
LLegará un día en que el universo hará ostensible su imperio sobre la tierra. se vinculará con las energías telúricas y como siempre, la tierra, y todos quienes en ella habitamos, bailaremos la melodía celeste que es movimiento eterno, caos y oden al mismo tiempo, energías incomprensibless y fuera de toda medida, son las fuerzas del origen que están aún presentes en el mismo seno de este tercer planeta.
Como siempre
Por eso:
No creas en dios. No importa el nombre que tenga, no creas su existencia. llámalo Jehova, Alá, Dios, Cibernética, Buda, Krishna o cómo sea. Todo es energía y pretender compenderla es tarea de Androvar.
Confía en tus sentidos, pese a lo miserables que son. La conciencia de su inexactitud y pobreza te permitirán potenciarlos y desarrollarlos en su posibilidad.
Contempla. la vida de todos los seres debe contemplar una hora mínimo de contemplación diaria. Cultivar el estado contemplativo. Estar sin hacer. Algún día el tiempo tendrá otro sentido y la locura de los tiempos modernos se mirará con desprecio.
Cultiva el intelecto como el físico. no por vana pretención, por sobrevivencia. trabaja en caminar largas extensiones, ten fuerza en tus brazos, controla el movimiento de tus dedos, recibe los mensajes que te entegan tu cuerpo y el de los demás, lee en ellos lo que son.
Aprende cosas importantes como el nombre de los pájaros y de los árboles.
Identifica el ritmo de la naturaleza y acompañalo con cautela. No pretendas nunca dominarlo.
Relaciónate con la muerte de tu alimento. Hay que honrar los rituales de la muerte de los alimentos, vincularse con la naturaleza y su generosidad, encomiar la muerte de los animales y las plantas de las cuales nos alimentamos. he ahí el respeto de la naturaleza de lo otro.
sábado, 16 de enero de 2010
candelario yocute
le pregunté a google que sabía de Candelario.
obviamente nada. yo y varios de mis amigos estamos lejos de aparecer en el ranqueado buscador. cuando colocó mi nombre en el buscador me transformo en un jugador de futbol importante. hago goles y soy ícono de la institución. pero el yo que yo soy no aparece. a candelario le sucede lo mismo.
me' que llamarse Candelario. Candelario Yocuté Chacón. guatemalteco era el hombre. curita y un curita re simpático.
yo era un adolescente. creia en dios y en la iglesia. mantenía una ajustada culpa con los mandamientos que me movilizaba a misa dominical y confesión y comunión y confimación. educado en el seno de una familia en que las poderosas mujeres eran todas bien pechoñas, salir beatito es lo esperado. a mi n me duró mucho, pero estuve en esas lides.
trabajaba en una iglesia donde estaba como de práctica un seminarista que se llamaba así, Candelario Yocuté.
tengo que escribir de él porque ya habita más allá de los límites de la memoria.
hace rato ya lo he empezado a olvidar. como lo hacemos con todos nuestros muertos.
la cosa es que era un seminarista.
tenía corte americano.
los rasgos indios lo superaban, ni hablar de su nombre.
negro, chico y gordito. era un tipo que reía, le gustaba la vida.
de seminarista obviamente iba a la casa a almorzar de vez en cuando, a tomar onces, estaba como medio adoptado en la casa. todos lo querían. contaba sus aventuras en guatemala, el mundo indígena, le fe, el amor y la estupidez como diría el poeta.
se ordenó diácono en esa época y todos lo celebramos.era todo un orgullo verlo con la estola cruzada impartiendo sacramentos.
por el mismo periodo yo me confirmaba. me unía convencida y comprometidamente a las huestes del señor... que poco duro ese tiempo.
le pedí que fuera mi padrino. que se pusiera a mis espaldas cuando el obispo impusiera el espíritu santo y cellará el pacto con un golpe en la mejilla. vestido con su traje de acólito, la túnica alba que contrastaba con su rostro guatemalteco, me afirmaba de los hombros, como temiendo que me fuera a escapar... yo!
me regaló una hermosa cajita con un elegante portaminas y una pluma, ambos plateados. lo recuerdo como mi primer regalo de hombre. lápices de marca.
viajó a su tierra. se iba a reencontrar con su familia, los olores, las comidas, la gente.
iba a recuperar el color que el sur le borraba. cuando volvió traía un hermoso mantel bordado por alguna india. era azul, de un azul encendido con unos pajaros blancos bordados en correctas franjas. estaban hechos en el mismisimo telar, entonces geométricos pero livianos, prestos a emprender el vuelo en cualquier momento. creo que todavía anda dando vueltas por ahi el maravilloso mantel que trajo candelario.
algo pasó.
podría encontrar varias escusas. la militancia política, las primeras mujeres, empezar a carrtear, todo se conjugó y yo me aleje de la santa iglesia de dios.
un día me llamaron, de la iglesia. rara cosa.
que me tenían una mala noticia me dijeron. ¿que si me acordaba de Candelario?! cómo no!
me explicaron que había vuelto a guatemala. ordenado sacerdote volvió a su tierra a evangelizar en un recóndito rincón de la selva. casi de misionero en su propia tierra.
ahi lo encontraron muerto. la cabeza destrozada a golpes en la capilla donde ejercía su magisterio.
me lo imaginé martir, sacerdote y rey.
en el paroxismo de su fe.
dolorido, sufrido pero consagrado.
obviamente nada. yo y varios de mis amigos estamos lejos de aparecer en el ranqueado buscador. cuando colocó mi nombre en el buscador me transformo en un jugador de futbol importante. hago goles y soy ícono de la institución. pero el yo que yo soy no aparece. a candelario le sucede lo mismo.
me' que llamarse Candelario. Candelario Yocuté Chacón. guatemalteco era el hombre. curita y un curita re simpático.
yo era un adolescente. creia en dios y en la iglesia. mantenía una ajustada culpa con los mandamientos que me movilizaba a misa dominical y confesión y comunión y confimación. educado en el seno de una familia en que las poderosas mujeres eran todas bien pechoñas, salir beatito es lo esperado. a mi n me duró mucho, pero estuve en esas lides.
trabajaba en una iglesia donde estaba como de práctica un seminarista que se llamaba así, Candelario Yocuté.
tengo que escribir de él porque ya habita más allá de los límites de la memoria.
hace rato ya lo he empezado a olvidar. como lo hacemos con todos nuestros muertos.
la cosa es que era un seminarista.
tenía corte americano.
los rasgos indios lo superaban, ni hablar de su nombre.
negro, chico y gordito. era un tipo que reía, le gustaba la vida.
de seminarista obviamente iba a la casa a almorzar de vez en cuando, a tomar onces, estaba como medio adoptado en la casa. todos lo querían. contaba sus aventuras en guatemala, el mundo indígena, le fe, el amor y la estupidez como diría el poeta.
se ordenó diácono en esa época y todos lo celebramos.era todo un orgullo verlo con la estola cruzada impartiendo sacramentos.
por el mismo periodo yo me confirmaba. me unía convencida y comprometidamente a las huestes del señor... que poco duro ese tiempo.
le pedí que fuera mi padrino. que se pusiera a mis espaldas cuando el obispo impusiera el espíritu santo y cellará el pacto con un golpe en la mejilla. vestido con su traje de acólito, la túnica alba que contrastaba con su rostro guatemalteco, me afirmaba de los hombros, como temiendo que me fuera a escapar... yo!
me regaló una hermosa cajita con un elegante portaminas y una pluma, ambos plateados. lo recuerdo como mi primer regalo de hombre. lápices de marca.
viajó a su tierra. se iba a reencontrar con su familia, los olores, las comidas, la gente.
iba a recuperar el color que el sur le borraba. cuando volvió traía un hermoso mantel bordado por alguna india. era azul, de un azul encendido con unos pajaros blancos bordados en correctas franjas. estaban hechos en el mismisimo telar, entonces geométricos pero livianos, prestos a emprender el vuelo en cualquier momento. creo que todavía anda dando vueltas por ahi el maravilloso mantel que trajo candelario.
algo pasó.
podría encontrar varias escusas. la militancia política, las primeras mujeres, empezar a carrtear, todo se conjugó y yo me aleje de la santa iglesia de dios.
un día me llamaron, de la iglesia. rara cosa.
que me tenían una mala noticia me dijeron. ¿que si me acordaba de Candelario?! cómo no!
me explicaron que había vuelto a guatemala. ordenado sacerdote volvió a su tierra a evangelizar en un recóndito rincón de la selva. casi de misionero en su propia tierra.
ahi lo encontraron muerto. la cabeza destrozada a golpes en la capilla donde ejercía su magisterio.
me lo imaginé martir, sacerdote y rey.
en el paroxismo de su fe.
dolorido, sufrido pero consagrado.
y mañana gana la derecha
algunos están re preocupados.
la sola idea de que la derecha acceda al poder pone a todos los que se interesan de una u otra manera de la política en estado de alerta. Después de 20 años de transición, después de 17 años de dictadura el fantasma de la derecha en el poder se cierne sobre nuestras cabezas.
no ha de ser un fenómeno menor. no podrá pasar desapercibido y no por eso de que se viene el cambio (majaderamente, anarquicamente, literalmente estoy convencido que la derecha nos gobierna desde hace ya 37 años) sino que por que nos va a gobernar la derecha.
mañana Piñera aparecerá después de las 19:00 hrs. confirmando su triunfo sobre Frei. Obviamente será un triunfo estrecho, apretado, pero el suficiente para que todo Chile se refriegue en su rostro lo extremadamente conservadores y de derecha que somos.
el lunes la marraqueta no estará menos crujiente ni el café amargo. habrá que levantarse y estar de vacaciones.
no es el apocalipsis. no siento tronar las trompetas del apocalipsis, ni se asoman en la lontananza los jinetes del mal. no es que vaya a haber más represión y menos gasto social y fin a las negociaciones y cultura en licitación y el fin de la educación pública. eso no se hace en 4 años, se hace en 20. ¿alguien mirará los gobiernos de la concertación así en unos años más? quizás qué le dirán a mis bisnietos en unos años más.
el juicio de un Aylwin capaz de sostener la transición al precio que sea... puf
Frei y su capacidad de sortear las crisis económicas y de ubicar a Chile en el exterior...puaf
lagos, el estadista...puof
bachelet y su encanto natural...
no recuerdo leyes ni intervenciones que me acerquen al convencimiento de que hay que salvar a la concertación, por que es como salvar a La Democracia.
le debo al Estado mi carrera, la inversión en educación (que no pudo haber sido de otra manera) no construye un proyecto de sociedad y de hombre que pueda ser sostenido por la educación y su carácter eminentemente público.
Derechos humanos? si cargan con muertos y mucha represión. ¿es que no recuerdas como era en la dictadura? preguntará algún iluminado... pero es que una democracia no se puede comparar con una dictadura. yo sigo viendo la ciudad sitiada, sigo viendo los recintos universitarios rodeados, el centro invadido, los disfraces marcianicos para enfrentar a la gente.
salud y el Auge privatizador, y el negocio redondo para las clínicas que deben recibir pacientes y el pago siempre seguro del Estado.
Flexibilidad laboral
energía
modelo democrático...
nada en los últimos 20 años me impresiona positivamente y todo me indica que durante 20 años le gobernaron a la derecha y hoy le ceden la administración por un ratito.
dirán que fue el meo (pobre y triste huevón)
que los que votaron nulo
que uno que otro inconsciente que le creyó a la derecha...
yo creo que es bueno que gobierne abiertamente la derecha (no estoy de acuerdo ni votaría por el miserable de piñera) pero es lo que la gente pide a gritos. la chusma querida ha vuelto.
mañana gana la derecha
la sola idea de que la derecha acceda al poder pone a todos los que se interesan de una u otra manera de la política en estado de alerta. Después de 20 años de transición, después de 17 años de dictadura el fantasma de la derecha en el poder se cierne sobre nuestras cabezas.
no ha de ser un fenómeno menor. no podrá pasar desapercibido y no por eso de que se viene el cambio (majaderamente, anarquicamente, literalmente estoy convencido que la derecha nos gobierna desde hace ya 37 años) sino que por que nos va a gobernar la derecha.
mañana Piñera aparecerá después de las 19:00 hrs. confirmando su triunfo sobre Frei. Obviamente será un triunfo estrecho, apretado, pero el suficiente para que todo Chile se refriegue en su rostro lo extremadamente conservadores y de derecha que somos.
el lunes la marraqueta no estará menos crujiente ni el café amargo. habrá que levantarse y estar de vacaciones.
no es el apocalipsis. no siento tronar las trompetas del apocalipsis, ni se asoman en la lontananza los jinetes del mal. no es que vaya a haber más represión y menos gasto social y fin a las negociaciones y cultura en licitación y el fin de la educación pública. eso no se hace en 4 años, se hace en 20. ¿alguien mirará los gobiernos de la concertación así en unos años más? quizás qué le dirán a mis bisnietos en unos años más.
el juicio de un Aylwin capaz de sostener la transición al precio que sea... puf
Frei y su capacidad de sortear las crisis económicas y de ubicar a Chile en el exterior...puaf
lagos, el estadista...puof
bachelet y su encanto natural...
no recuerdo leyes ni intervenciones que me acerquen al convencimiento de que hay que salvar a la concertación, por que es como salvar a La Democracia.
le debo al Estado mi carrera, la inversión en educación (que no pudo haber sido de otra manera) no construye un proyecto de sociedad y de hombre que pueda ser sostenido por la educación y su carácter eminentemente público.
Derechos humanos? si cargan con muertos y mucha represión. ¿es que no recuerdas como era en la dictadura? preguntará algún iluminado... pero es que una democracia no se puede comparar con una dictadura. yo sigo viendo la ciudad sitiada, sigo viendo los recintos universitarios rodeados, el centro invadido, los disfraces marcianicos para enfrentar a la gente.
salud y el Auge privatizador, y el negocio redondo para las clínicas que deben recibir pacientes y el pago siempre seguro del Estado.
Flexibilidad laboral
energía
modelo democrático...
nada en los últimos 20 años me impresiona positivamente y todo me indica que durante 20 años le gobernaron a la derecha y hoy le ceden la administración por un ratito.
dirán que fue el meo (pobre y triste huevón)
que los que votaron nulo
que uno que otro inconsciente que le creyó a la derecha...
yo creo que es bueno que gobierne abiertamente la derecha (no estoy de acuerdo ni votaría por el miserable de piñera) pero es lo que la gente pide a gritos. la chusma querida ha vuelto.
mañana gana la derecha
viernes, 1 de enero de 2010
la cucaracha en la cafetera
es primero de enero.
temprano, para ser primero de enero, y yo en pie hace rato.
me levante a eso de las 9 de la mañana, sin caña porque el vino de ayer no me gustó y quedo ahi en la botella bien abandonado... en su futuro no veo ni siquiera vinagre y solo donde el vecino me tomé un corto bien largo de ron. lo único es lo comido, que bueno, abundante y de noche resulta complicado para la mañana.
el primero de enero, a las 9 de la mañana parece que uno fuera el último habitante del mundo.
me paré en silencio en la reja de la casa, ahi me detuve, y no se oía ruido alguno. ahí estaba yo, volado, bien volado, escuchando el silencio de la ciudad después de un año nuevo. silencio en las casas vecinas que en la noche eran bullicio. silencio en el edificio del frente desde donde nos invaden las ondas de sonido de las múltiples conversaciones que se pueden escuchar en un edificio de 16 pisos.
silencio más allá, en las calles aledañas. silencio en irarrazabal, no micros, no autos, no motos, no frenadas imprevistas ni huellas en el asfalto, no a la gente caminando alegre o triste o miserable o cómoda.
solo el oto (el perro) y los tranquilizadores cantos de los gorriones, los zorzales, chercanes y trecahues que escondidos en el ramaje de los árboles se envía incomprensibles mensajes.
es hora del cafe.
nadie a esta hora estará tomando cafe.
tostada y mermelada.
jugo
torta.
es hora del café
ceremonia del café.
abrir el frasco donde está. olerlo intensamente, disfrutar cada una de las sensaciones que aparecen en las fosas y el paladar, tocarlo, trasvacijarlo, moler y volver a oler, volver a sentir invadidos los pulmones de el olor del café recién molido.
buscar la cafetera y abrirla. abrirla siempre esperando encontrar un barata adentro.
larga, a veces negra como barata otras café como las cucarachas, con sus antenas alerta movilizandose radaricamente detectándome agitándose, chillando en silencio presintiendo su muerte escondida en un lugar tan vital como la cafetera.
ahí, en la cafetera, dentro esperando la mañana y a su verdugo. pensar que tengo ínfulas de entomólogo!
de donde habrá salido tan peregina idea. la cucaracha en la cafetera. nunca la imagino como samsa, es solo un bicho en un lugar equivocado.
lo mejor de todo es que como todos los días voy a abrir el frasco donde está el café. oler intensamente, moler y volver a oler, buscar la cafetera y abrirla, preparar la infusión con el mundo funcionando lento y en silencio y sentarme a acompañar la vola' con un café negro y dulce.
temprano, para ser primero de enero, y yo en pie hace rato.
me levante a eso de las 9 de la mañana, sin caña porque el vino de ayer no me gustó y quedo ahi en la botella bien abandonado... en su futuro no veo ni siquiera vinagre y solo donde el vecino me tomé un corto bien largo de ron. lo único es lo comido, que bueno, abundante y de noche resulta complicado para la mañana.
el primero de enero, a las 9 de la mañana parece que uno fuera el último habitante del mundo.
me paré en silencio en la reja de la casa, ahi me detuve, y no se oía ruido alguno. ahí estaba yo, volado, bien volado, escuchando el silencio de la ciudad después de un año nuevo. silencio en las casas vecinas que en la noche eran bullicio. silencio en el edificio del frente desde donde nos invaden las ondas de sonido de las múltiples conversaciones que se pueden escuchar en un edificio de 16 pisos.
silencio más allá, en las calles aledañas. silencio en irarrazabal, no micros, no autos, no motos, no frenadas imprevistas ni huellas en el asfalto, no a la gente caminando alegre o triste o miserable o cómoda.
solo el oto (el perro) y los tranquilizadores cantos de los gorriones, los zorzales, chercanes y trecahues que escondidos en el ramaje de los árboles se envía incomprensibles mensajes.
es hora del cafe.
nadie a esta hora estará tomando cafe.
tostada y mermelada.
jugo
torta.
es hora del café
ceremonia del café.
abrir el frasco donde está. olerlo intensamente, disfrutar cada una de las sensaciones que aparecen en las fosas y el paladar, tocarlo, trasvacijarlo, moler y volver a oler, volver a sentir invadidos los pulmones de el olor del café recién molido.
buscar la cafetera y abrirla. abrirla siempre esperando encontrar un barata adentro.
larga, a veces negra como barata otras café como las cucarachas, con sus antenas alerta movilizandose radaricamente detectándome agitándose, chillando en silencio presintiendo su muerte escondida en un lugar tan vital como la cafetera.
ahí, en la cafetera, dentro esperando la mañana y a su verdugo. pensar que tengo ínfulas de entomólogo!
de donde habrá salido tan peregina idea. la cucaracha en la cafetera. nunca la imagino como samsa, es solo un bicho en un lugar equivocado.
lo mejor de todo es que como todos los días voy a abrir el frasco donde está el café. oler intensamente, moler y volver a oler, buscar la cafetera y abrirla, preparar la infusión con el mundo funcionando lento y en silencio y sentarme a acompañar la vola' con un café negro y dulce.
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